Serenase Blu, contenzioni senza catene

Pensieri per l'anno nuovo.

2011-12-28T22:54:00.001+01:00

Pensieri per l'anno nuovo., a photo by serenaseblu  on Flickr.

Dicono che sarà l’ultimo.
E’ tanto o è poco? E, soprattutto, riaprirà l’asilo?
Ma che vuol dire l’ultimo? Come quando papi mi dice “l’ultimo” con i cartoni, prima che si metta a guardare quel programma stupido alle otto di sera dove c’è uno che parla con le scritte sotto e tutti sembrano molto seri e nessuno ride mai e non ci sono bambini?
Quando si mette a parlare con mamma e dice: “ma non è possibile, ma guarda questo, che carogne, che tragedia, ancora soldi che se ne vanno” e cose così. Ché mica capisco perché lo guardino quel programma lì, visto che poi sembrano tutti e due più incavolati di prima.
Comunque mi hanno detto che l’anno nuovo si chiama duemiladodici e che sarà l’anno che arriverà il mio fratellino. Che invece non ho capito come si chiamerà.
A dirla tutta non ho neanche capito perché arrivi, visto che io non l’ho chiesto e perché mamma stia lievitando a vista d’occhio e faccia tutte quelle storie per prendermi in braccio come se adesso fossi io quello che pesa di più di prima.
E non capisco neppure se papi sia contento o se come quando va a lavorare la notte sia già stanco prima di andare.
Forse l’anno che verrà tutte queste cose imparerò a capirle.
E forse, fra un anno o fra molti, mi chiederò se questa storia del capire non sia una cosa che è meglio lasciare incompresa.

"There is a crack in everything, that's how the light gets in."

2011-05-24T22:41:00.001+02:00

"There is a crack in everything, that's how the light gets in.", a photo by serenaseblu  on Flickr.

Questa non ve la devo neppure spiegare, ammesso che ci sia ancora qualcuno là fuori che legge i miei deliri.
[Anthem - Leonard Cohen]

Tira e Molla!

2011-04-18T22:58:00.001+02:00

Tira e Molla!, a photo by serenaseblu on Flickr.

Ah, il logorìo della vita quotidiana...

Il mandala della camelia.

2011-04-04T22:00:00.001+02:00

Il mandala della camelia., a photo by serenaseblu on Flickr.

Forma, spirito e caducità.
Come dare dignità alla sofferente parabola del vivere.

Oh-issa!

2011-04-01T13:52:00.001+02:00

Oh-issa!, a photo by serenaseblu on Flickr.

Certi giorni é davvero dura. Tirare la carretta. Meno male che ci sei tu, figlio mio, a dare il buon esempio.

Album di serenaseblu

2011-03-30T22:14:00.001+02:00

serenaseblu photostream on Flickr.

Facciamo una prova di condivisione, che ne dite?

Invettiva

2011-02-28T19:13:00.001+01:00

Non so dove altro scriverlo per cui sarà qui.
Di colleghi scortesi e in burn-out non ne posso più.
Di pazienti invadenti non parliamo, ma quelli almeno sarebbero pazienti (in teoria soltanto).
Insomma la nostra vita é invasa nel privato non dalle intercettazioni ma dal malessere degli altri.
E' palpabile a tutti i livelli. Ma quello che non sopporto é quando viene meno il tentativo di mantenere un contegno. Sei un collega, diamoci pure del Tu, ma rispettiamoci.
Sei un paziente, diamoci RECIPROCAMENTE del Lei e facciamo lo sforzo di stare ognuno al suo posto.
I ruoli contano e vanno difesi. Non é che perché chi dovrebbe governare va regolarmente a troie che automaticamente tutto il mondo possa scendere al livello di rapporti che si mantiene con il proprio pusher.
Le parole sono importanti, si diceva.
Ma anche una stretta di mano, il bussare prima di spalancare la porta, il mantenere un tono non scorbutico. E se ad esempio uno Ti fa la cortesia di telefonarTi, cara collega, per aggiornarti sulle condizioni del TUO paziente, non mi risponderai: "E perché non te lo tieni tu?".
Insomma lavorare stanca. Tutti però.
E se la sera ho comunque cinque secondi regolari di angoscia sul divano, in cui temo di poter morire un giorno, d'ora in avanti penserò così.
Posso decidere solo una cosa: ed è come vivere. [Come morire, checché se ne dica é un falso].
E io voglio vivere nel rispetto.
Mio e degli altri.
Cari i miei pezzi di merda!

Bilanci

2010-12-30T10:01:00.001+01:00

Tempo di fine, tempo di bilanci.

Una cosa che già nel nome evoca equilibrio. Direi che appunto é quello che mi manca. Sì, non é che sia fuori [peraltro ho sempre detestato la figura dello psichiatra che gioca a fare o é un paziente], però ci sono momenti come questo in cui davvero si ha l'impressione che "l'impresa eccezionale é essere normale".

Una cosa sola é in me costante: l'inquietudine.

Che non é la curiosità, moto positivo e progressista. Non é irrequietezza, moto afinalistico e patologico. Non é tedio, non moto funereo.

E' qualcosa di diverso e purtroppo dilaniante che cova sotto la superficie. Che tieni schiacciato, che pensi sia ansia anche quando ti pare di non avere paure particolari. Invece é il tuo peccato originale, il tuo difetto di fabbrica. Che cerchi di presentarti come un pregio, come i nei di bellezza, come il dettaglio perturbante in opera d'arte gotica. E che sai che tanto non avrà pace. Perché ti tiene vivo.

Pertanto il bilancio non mi importa che sia positivo [e sicuramente lo é], ma ciò che conta é che non si possa chiudere.

Auguri a tutti là fuori nel mondo reale.

E siccome a Capodanno si sente sempre Lucio Dalla io vi metto quello che le radio non vi fanno ascoltare

Un anno scivolato via

2010-12-25T22:20:00.000+01:00

Questo per dirvi che questo blog non ha mai chiuso, diciamo che si é distratto un po'.
Si é preso una pausa per scivolare via senza andarsene, per citare impropriamente il caro Vinicio.
Se volete davvero sapere in quale bar mi potete trovare ultimamente vi conviene cercarmi qui.

La morra del blogger zen

2010-07-26T22:18:00.002+02:00

I fatti sono pietra, i vissuti forbice e il blog carta.

Outing

2010-06-08T21:16:00.000+02:00

“Noi non possiamo essere onesti senza riconoscere che ci occorre vivere nel mondo etsi Deus non daretur... Davanti a Dio e con Dio noi viviamo senza l'ipotesi di Dio... Si tratta cioè di vivere davanti a Dio l'assenza di Dio.”
Enzo Bianchi che cita Bonhoeffer. Ovvero gente di un livello spirituale che per me è inimmaginabile, ma che ha toccato le mie corde parlando di Dio come bellezza, come dato universale a cui tendere per moto spontaneo come fossimo piante verso la luce. E uomini verso la bellezza.
E quindi la sfida sta qui. Nel vivere senza far a meno di ricercare la bellezza, ma partendo dall’ipotesi altrettanto valida che più che non esistere, non sia raggiungibile. O, per lo meno, comprensibile da essere umano.
Sarà per questo che adoro le donne, mi affascinano profondamente.
Ma non posso fare a meno di guardar loro le tette.

Progettare la disfatta

2010-05-15T22:13:00.000+02:00

Non so se si è capito, ma non ho nulla da dire.
E quel poco che mi viene è su stimolo altrui.
In genere non supera la riga.
D'altronde una biografia deve pur avere pagine bianche, no?

Leap of faith

2010-03-17T22:45:00.000+01:00

Dice che la democrazia è in pericolo.

Violentata, minacciata, assente.

Sarà.

Io penso, per quello che importa, che non ci sia mai stata.

“È una grande parola, la cui storia, suppongo, non è ancora stata scritta, perché quella storia deve ancora essere messa in atto.” (Walt Whitman)

Insomma sappiamo cosa dovrebbe essere ma non l’abbiamo mai messa in atto.

Perché quando ci pensiamo ci viene in mente l’antica Grecia.

Lì sì che c’era. Ma è ovvio. Nell’agorà ci scendeva il singolo cittadino (vabbé non c’erano le donne e gli schiavi, non stiamo a tagliare il capello in due…). Ognuno giocava in prima persona. Molte delle elezioni che si svolgevano erano delle estrazioni a sorte.

Capite la differenza?

A noi è il meccanismo rappresentativo che ci frega. Perché non siamo “tutti uguali”.

Non tocca a tutti fare politica.

Noi scegliamo chi ci rappresenta.

Potremmo scegliere semplicemente chi ci conviene. Sarebbe più onesto.

Ma nei secoli non è bastato.

Noi si deve scegliere chi è migliore di noi.

Vi rendete conto dell’idiozia? Quanti là fuori pensano che esista uno migliore di sé? In ambito politico almeno.

Allora vai con l’ideologia: scelgo uno non necessariamente migliore di me, ma che al mio posto porta avanti un ideale condiviso che ci renda migliori tutti.

Questo accettabile compromesso ha salvato il giochino democratico-cristiano per quasi cinquanta anni.

Oggi ce lo siamo dimenticato. Anzi, c’è chi pensa sia fumo negli occhi ed inutile complicazione.

Oggi, nuovamente, come l’altroieri e un po’ sempre, si torna ad accettare, obtorto collo, che il migliore sia il più forte. O il più ricco, o il più mafioso, o quello sessualmente più vincente, o tutto insieme.

Solo che questo già non è più il giochino della democrazia e chi si lamenta di non averlo più è proprio colui che già lo ha rotto da tempo.

L’altra cosa che mi turba è che avrei dovuto capirlo da tempo.

E’ logico che se devi mettere una “croce” su un simbolo quello che stai facendo è un “atto di fede”.

E’ talmente evidente che si dimentica. Ma è così.

A questo serviva l’ideologia.

Il fatto è che oggi tutti ci lamentiamo che non si riesca a far “dibattito politico” senza buttarla in gazzarra. Che non si riesce a conoscere la verità storica di niente, perché tutto è subito un attacco personale e giù di lì. Che neppure i numeri si sappiano. Da quante persone contiene una piazza a quante votino a quanto costi un opera cosiddetta pubblica a quanto duri un appalto a….

Era già così prima.

Io non ci volevo credere, ma era già così.

Però, porco cane, c’era un ideale dietro. O forse non c’era, ma sembrava che ci fosse davvero.

E siccome io (come voi) non posso scegliere sulla base di dati oggettivi, io l’ideale lo rivoglio. Perché, anche se non è cosa concreta, io di quello posso chiederti conto.

Non posso sceglierti perché sei ricco, strafottente, trapiantato, pieno di te.

Non posso sceglierti neanche perché non sei nulla di quanto sopra e sei semplicemente contro quello che non riesci ad essere a tua volta.

Coerentemente non dovrei scegliere e quindi votare.

Ma essere credenti o meno è genetica più imponderabile.

E quanto lo sei diventato è irreversibile.

Per cui non tapperò il naso come Montanelli, ma farò il mio “atto di fede”, tutto con le minuscole, perché qui Dio c’entra poco o nulla.

C’entrerà perchè saremo vicini a Pasqua, e, come qualcuno ha già scritto, speriamo tutti una cosa.

Che si torni a mettere i ladroni in croce e non la croce sui ladroni.

Clicca per la colonna sonora

HEVEL HAVALIM

2010-01-10T23:14:00.003+01:00

Ci sono notizie che non sai interpretare.

Il segretario di stato americano è andato in conferenza stampa a dire che il discorso sullo stato dell’Unione 2010 (un po’ come il discorso di Napolitano di fine anno, ma con una rilevanza mondiale cento volte tanto), Obama lo pronuncerà dopo la prima puntata della sesta stagione di Lost, così da non impedire a nessuno di vederla (e utilizzando il traino televisivo, come se parlasse dopo Striscia la notizia).

Lost lo adoro, ritengo sia a modo suo letteratura per immagini contemporanea. Ho spesso pensato che dovesse essere utilizzato come strumento didattico per spiegare come si possa costruire una narrazione semplicemente per il gusto di raccontarla. E’ un bignami perfetto per le figure retoriche, per la sintassi dell’intreccio narrativo e utilizza per la prima volta su uno schermo con consistenza e freschezza la figura della prolessi o flashforward (il ricordo del futuro).

Però.

Però ci sono cose più serie. E, persino nei miei ricordi di bambino, il discorso sullo stato dell’Unione lo era. Ancor più dovrebbe esserlo oggi, dal momento che, volenti o nolenti, della periferia di quella Unione ne facciamo parte anche noi.

Perdo colpi.

No, non è lagnanza. Però li perdo.

Ogni tanto mi capita di vedere il mio anziano padre cercare di destreggiarsi su una tastiera di computer. Lui come me, e a differenza di mio figlio, non è un nativo digitale.

Ci muore sopra come se dovesse essere una scalata in corda doppia.

Eppure a suo tempo è stato un marconista per l’esercito, in giovane età un brillante telegrafista di codice Morse, capace pure di star dietro ai corsi della Nato.

Non so voi, io il Morse l’ho imparato come boy-scout, ma per lui è una lingua con cui ancora oggi parlerebbe a colazione.

Fatelo scrivere un documento di Word e vi odierà per una mattina. Un database e rischiate di beccarvi una carabinata sulle chiappe. Ad aria compressa.

Dove, o meglio quando, la sua linea di intelligenza tecnologica ha divorziato dalla memoria di lavoro?

Non lo so. E non oso chiederglielo.

So quando verosimilmente è accaduto per me.

E fu il T9.

Quella tortura per dita telefoniniche non l’ho mai sofferta. Fu odio a prima vista. E il chiudersi di una linea evolutiva per sempre.

Posso metterci minuti a digitare un sms. Conosco gente che nello stesso tempo comporrebbe l’Iliade per tastiera a 9 toni.

Mi sono procurato un libro.

Che è all’origine di questi sproloqui.

Per i tipi di Einaudi, alla indecente somma di euro sessantacinque, è stato edito “Nebbia”, una sorta di antologia a cura di di Remo Ceserani e Umberto Eco.

Solo un malato di nebbia come me lo avrebbe acquistato, uno che nella terra della nebbia ci è nato, e ancora ci vive, sebbene un centinaio di metri più su, dove già alcune prospettive cambiano.

La nebbia è una malattia. Una malattia dell’anima. Che la rende migliore.

Le da un corpo comprensibile, ma inafferrabile. Permette di capirla senza poterla comprendere, cioè raccogliere.

«La nebbia è uterina. Ti protegge. Legioni di esseri umani desidererebbero tornare nell'utero (di chiunque, come diceva Woody Allen). La nebbia ti realizza questo sogno impossibile. Ti concede una felicità amniotica. Hai la sensazione che forse un giorno uscirai dalla vagina e dovrai affrontare il mondo, ma per il momento sei salvo. E siccome la nascita è l'inizio del percorso che ti porterà inesorabilmente alla morte, la nebbia è la garanzia (ahimè virtuale) che alla morte forse non perverrai. Basterebbe fermarsi lì. Ma proprio perché non sai dove sei, nella nebbia tendi a muoverti per uscirne (che è stolida follia e folle stupidità). Chi ha ventura di starci, vuole venirne fuori. Per questo tutti gli uomini sono mortali».

Questo nella prefazione del brillante Eco.

E lo condivido. Deve essere la cosa più vicina al liquido amniotico che esista. Felicità e incoscienza. Anche se ci si immerge con cuore nero e mente pesante. Lì tutto galleggia.

Ed è limbo. Tutto nella nebbia può essere morto, vivente, o neppure ancora nato.

E’ la situazione fisica esperienziale più vicina in assoluto al mitico gatto di Schrödinger.

La porta sui molti mondi e i molteplici universi paralleli.

E, nella nebbia, la porta è sempre socchiusa. Solo un pazzo la spalancherebbe per morire in un mondo di luce.

Perché la nebbia è il nulla.

Nulla che riempie il nulla.

Come queste parole in questo blog.

DELL’IRRITAZIONE NATALIZIA

2009-12-19T10:54:00.000+01:00

“Mia madre ha 89 anni vissuti abbastanza felicemente; ha una istruzione adeguata per gli anni in cui ha vissuto, ma ha qualche problema a capire il linguaggio del mondo moderno. Prima cosa: per avere un’informazione su un indirizzo o un recapito telefonico dovrebbe “ringare” un certo numero. Poi per i suoi problemi assistenziali deve rivolgersi al ministero del “welfare” e quando deve prenotare una visita o prestazione medica, dovrebbe contattare il “Sovracup”; se per caso dovesse avere bisogno di una prestazione urgente, dovrebbe sottoporsi ad un “triage”. Sarebbe possibile capire qualche cosa o tradurre in italiano corrente tutte queste sigle?” (Enzio Bona allo Specchio dei Tempi de La Stampa, 19/12/2009).

Se dovessi risponderei così: “Gentile Enzio Bona, da quanto scrive emergono alcuni punti che la definiscono: è figlio premuroso e non più giovane a sua volta, in ragione di ciò preoccupato del futuro e improntato a un naturale atteggiamento lamentoso e conservatore. E’ condivisibile la sua preoccupazione per una lingua italiana nettamente vituperata nel parlare quotidiano, ma la prego di ricordare che “l’italianizzazione” fu un fenomeno fortemente voluto dalla politica fascista. Ciò non credo renda verosimilmente giustizia alla storia personale di sua madre. Inoltre appare più che evidente che lei ha piena conoscenza e padronanza dei termini che critica. E, forse, dedicare del tempo per spiegarne l’uso alla sua genitrice potrebbe giovare ad entrambe, umanizzare un rapporto infreddolito dagli anni e dal clima, rendendola poi più consapevole che è solo la qualità di questi rapporti a far la differenza nel bilancio di un’esistenza. Approfitto dell’occasione per augurarvi un sereno Natale.”

THE SECOND CUT IS THE DEEPEST

2009-10-31T11:55:00.003+01:00

La prima pugnalata ti colpisce nella tua professione: quando capisci che il “paziente” che hai davanti può ricevere di utile da te soltanto venti euro.

Il secondo colpo squarcia l’ominicchio che mai saresti voluto essere: quando ti trovi a pensare che dargli dei soldi invece dei farmaci possa “finalmente” farlo vergognare e portartelo via per sempre.

Questa è la crisi: quella economica che porta un essere umano un tempo uomo a farsi passare per malato nella speranza di tirar su qualcosa per finire il mese.

Ma su questa l’Italia sta reagendo bene: ce lo stiamo raccontando da mesi quanto siamo bravi.

La vera crisi è un’altra: la mia quando scopro, pur sapendolo già, che a fianco dei valori alti che sostieni galoppa l’istinto di sopravvivenza. Ed è così forte da rendere il tuo agire morale un agire e basta, purchè sia accettabile e non disonesto.

Sulla crisi nei Valori l’Italia sta abbastanza visibilmente andando a fondo.

Ma non me ne frega nulla di dire su Berlusconi e Marrazzo e con Valori non intendo la grammatica dipietrista. Che “cumannari” e “futtiri” siano strettamente connessi mica ce lo deve dire Montalbano. Sessualità e potere vanno a braccetto da quando Eva invece di nascere dal fianco di Adamo divenne una sua costola nelle traduzioni bibliche. E di costola in costola si giunse a quelle oscene mutilate (e forse leggendarie) di D’Annunzio (uno dei gossip più scabrosi della mia terza media…). Una sessualità sana e completa, perdonatemi la crudezza, che non è teodem ma è biologia, porta alla riproduzione. Passando dal piacere, tappa meravigliosa, ma connessa con la perpetuazione della specie. Una politica onesta e matura (ad oggi pare un ossimoro) si dedica all’interesse del Paese e della sua gente. Passando per gli interessi personali, tappa molto gratificante, ma compensatoria del sacrificio che l’uomo politico fa nel dedicarsi all’altro.

Questa è teoria, quindi stucchevole, assolutista, apparentemente moralista. La realtà è che abbiamo feticisti politici a partire da immaturi sessuali. Conta la parte (politica e sessuale) per il tutto. Ci si ferma al piacere e gli interessi senza mai arrivare all’Atto e l’Interesse. I nostri politici sono spesso così. Sono più maschi che femmine, dato che la perversione sessuale genitale è più frequente nel maschio. Ma pure le femmine, la cui perversione sessuale è di ruolo (Louise Kaplan docet), Non solo per le ministre sottomesse al premier. Anche “le più intelligenti che belle” in politica sono espressione di un orgoglio post-femminista che le rende comunque personaggi caricaturali.

Non sono questi i Valori che difettano all’Italia. A quelli ha già abdicato e comunque si tratta poi “solo” di politica. E’ la vita di tutti i giorni che fa male: ragazzini che sparano per strada a Torino per gioco, i cui genitori non esistono, quartieri di Napoli dove si scavalca il cadavere a terra con le borse della spesa.

E’ un problema geograficamente ben spalmato su tutto lo Stivale, isole comprese. E trasversalmente tra tutti i livelli sociali.

E pure in me che scrivo, quando mi scopro ad agire per rabbia, peraltro ben motivata, come ho scritto in cima a questo post.

L’impatto con la superficie sbuccia le coscienze, ma il frutto senza speranza marcisce dall’interno.

That what you fear the most, could meet you halfway

2009-08-15T13:31:00.006+02:00

“Mi chiamo serenaseblu. Sono un blogger. Sono 105 giorni che non posto. Conto ancora i giorni, perchè finora non ho postato, ma oggi potrei farlo. I miei giorni sono comunque contati. E preferisco i giorni in cui non lo devo fare, quelli in cui non ne sento il bisogno, perchè sono sobrio da me stesso, e preferisco un giorno così che una vita ubriaco di me stesso”.
Qualcuno, ieri sera o giù di lì, serata di soli uomini soli (non è una ripetizione), mi chiedeva perché fosse un po' che non scrivevo più. Questo è l'outing migliore che ho meditato. E tutto sommato anche il più autentico.
Scrivere quassù per me è sempre stato un modo di togliermi un peso, sia nel bene che nel male. Un modo di posare un po' di zavorra mentale che ti rende il passo troppo pesante nella vita reale. Qualcosa che però, come tutto ciò che ti smuove qualcosa dentro, può darti una dipendenza. Una in più intendo, visto che senza nessuna dubito ci sia spazio per dare un senso all'esistenza.
Solo che la dipendenza da se stessi è la più subdola, la schiavitù della propria libertà. Ci vuole, tutti i narcisi si devono specchiare nell'acqua. Ma poi sentire con la faccia che è fredda e tirarsi su senza annegare. Mi piace mettere bianco su blu ciò che scrivo, ma devo sapermelo godere.
Per cui non chiudo, ma neppure aggiorno regolarmente. Ti frega un po' il fatto che il riflesso nello specchio fa più effetto se pensi che ci sia qualcuno che ti spia dal buco della serratura. Se scrivessi in modo puntuale avrei dei commentatori regolari, la mia piccola famigliola virtuale, il mio gruppo con cui fare la quotidiana riunione di blogger anonimi.
E si sa, puoi fare le peggio porcate, ma se vai alla riunione ti salvi, non ricadi.
Correrò il rischio, qualcuno che butta l'occhio qui esiste, lo so.
Ed è incredibile come alcune persone conosciute tramite questo mezzo condividano con te sincronismi, ampie fette di sensibilità comune, neanche ci conoscessimo da sempre.
Beh, chi conosciamo da sempre siamo noi stessi, la nostra inquietudine e lo “spirto guerrier ch'entro mi rugge”.
Ma vederci mascherati da altri, riconoscerci nell'incontro di belle persone ci rende sopportabili e – forse – belle persone a nostra volta.

That what you fear the most, could meet you halfway

Quello che temi di più, può venirti incontro a mezza strada.

Changing of the guards

2009-05-02T08:02:00.007+02:00

"The captain is down but still believing that his love will be repaid [...] your hearts must have the courage for the changing of the guards"
Questo nel testo di Dylan suona come profezia nella mia vita.
Goditela! L'infanzia passa in un attimo. Questo ti dicono.
"Manica di ebeti" vorresti rispondere loro.
Ti ritrovi così, poco dopo aver superato la metà del cammino di "nostra vita", a ripartire dall'inizio per procura.
Sei padre, papà, babbo, insomma quella parola talmente di uso comune da essere incomprensibile.
Hai corso nella gara del giusto, passi il testimone, ma devi continuare a correre al fianco di, fino alla fine della tua pista, parallela ma, comunque (alla fine lo speri) più breve della sua.
Non si dorme. O meglio si dorme quando il nuovo tiranno lo concede.
E nessuno, uomo, donna, sapiente, testo e metatesto, dal principio del mondo, ti può regalare il segreto del porvi rimedio.
Perché non c'é. E forse non deve esserci.
E nessuno ha il coraggio di sbattertelo così in faccia. "Eggià il primo... e comunque ci vuole un mesetto..."
Non è questione di ritmi, maledetti che non siete altro. E' il morire a se stessi che si consuma. E' il definitivo cambio della guardia che si opera.
Ed ora che sei mezzo passo dietro la prima linea vedi finalmente come la linea sia sottile, debole, fragile. E devi rinnovargli fedeltà, protezione. "Fedeli alla linea anche quando non c'è / quando l'imperatore è malato / quando muore o è dubbioso / o è perplesso".
Capisci poi la portata della scelta che hai fatto con la donna che é al tuo fianco. Hai visto la sua faccia trasfigurata dal dolore ("che tanto si dimentica" dicono le semplici), hai visto il dolore sull'unico volto su cui non l'avresti mai voluto. Il suo corpo cambiare, la "montata" lattea, il crollo tra le lacrime degli ormoni.
E capisci che mezza vita non ti ha preparato a niente.
Neppure i tuoi, che ora saranno nonni suoi.
Ci hanno provato, devi dar loro atto.
Ma niente ti può realmente prepare a questo. Questo che la tua testa scientifica scompone in mille parti e il tuo cuore, che ha memoria del divino, unifica nell'accogliere un miracolo.
Buona Strada, Matteo!

Cronaca del ritorno

2009-04-17T23:58:00.006+02:00

Dicono.
Che Facebook é una cazzata. Che i duri e puri stanno sui blog.
Sì, certo. Perché chi sa scrivere, chi ama la parola e la lingua, non mischia il suo sangue a getto di inchiostro con il popolino telematico dei ragnetti sociali.
Ma fatemi il favore. Siete davvero convinti di saper scrivere? Davvero pensate di aver qualcosa da dire? Di nuovo, di stilisticamente innovativo, di veramente personale (rigorosamente sotto l'anonimato di un avatar)? Allora sono davvero dispiaciuto.
Del fatto che non via abbia notato nessuno. Nessuno in grado di portarvi al mondo reale, almeno.
Sputiamo pure su Facebook. Volgare scoreggia amorale. Strumento abusato e finto.
Intanto, e non sono l'unico, delle pugnalate al cuore da lì le ho ricevute.
E' innegabile che se non hai più sentito nessuno per anni ci sono ottimi motivi per non farlo. Che é un gioco al rincoglionimento credersi compagni di asilo quando invece delle figurine ci si potrebbero scambiare le dentiere. Ma...
Ely Klick io l'ho amata, a modo mio e da adolescente. Cioé non ci ho combinato niente, mentre lei la dava bellamente in giro ad amici comuni. Devastando band come se fosse Yoko Ono. Ma l'adoravo, i suoi biondissimi capelli, un pomeriggio a Claviere d'estate sotto un albero sdraiati al sole e nelle orecchie un walkman condiviso a suonare "For Whom the Bell Tolls" nella cover dei Nosferatu. Il suo vestirsi di verde, la sua tragedia famigliare mentre eravamo in gita a Praga a cantare Creepin' Death sotto il Ponte Carlo. In piscina a bagnare pelli pallide di metallari allergici al sole.
E giuro che l'avrei detta sparita nel nulla, lei e la sua bimba, a cristallizzare un'adolescenza che oggi rigurgita in modo iatale.
Tutto torna, stravolto e grottesco, come la voce di Giovanni Lindo Ferretti che ricanta di Valium Tavor e Serenase nell'ultimo e definitivo onere dei P.G.R.
E un'altra E. che ti scrive (su FB ovvio): "Ciao mi ricordo di te, eri al D'Azeglio, piacere di ritrovarti :-) Mi ricordo che il giorno che morì Freddie Mercury sei venuto a scuola con il lutto al braccio..."
E tu, cretino, lo leggi e piangi. Perché quell'innocenza e quella purezza non le avrai mai più. Anche se spererai di rivederle un giorno negli occhi di tuo figlio.
Insomma tutto lì. Le conclusioni tiratele voi. Perché ci sarebbero. Ma sono contorte come il mio pensiero. E non renderebbero ragione della stretta allo stomaco e dello sguardo di trance che segue il ricordare.
E forse una cosa si può dire: che non é il mezzo di comunicazione che definisce un'emozione. Se c'é passa. E giunge, inesorabilmente, al bersaglio. Con buona pace del blog-pride.
Ciao, buonanotte, un bacio (virtuale) Ely Klick.

Per brevità

2009-04-11T23:42:00.002+02:00

Potrei dire tanto e, come solito, non lo farò.
Sono giorni strani, di emotività mediatica, filtrata male da troppe ore al lavoro. Da attese, giorni di festa, misti e vicini a funerali, pubblici e privati.
Il tutto altalenantesi come ammortizzatore sui terreni scoscesi dell'esistenza.
Per brevità dirò: tutte le morti hanno un senso, alcune vite stentano a trovarlo.
Buona Pasqua ragazzi...

We are already naked

2009-03-19T17:08:00.001+01:00

Idee per un post che non posterò

2009-03-17T16:50:00.005+01:00

E se esistesse davvero la nuova dicotomia blog/social network?

Buio/luce; bene/male; maniaco/depresso, eccetera....
Insomma logica manichea e spirito gnostico dalla diade soma/anima.
Se si potesse davvero dire che uno predilige l'uno all'altro in base alla sua personalità?
Non come disturbo di, ma come struttura?
Il narcisista su Facebook, il dipendente sul blog, il paranoide sul blog chiuso?
No, sta minchiata non la posso scrivere davvero.
Ma posso continuare a pensarci su fino alla fine del turno di guardia...

IL PREMIO DELLA FEDE

2009-03-11T23:10:00.002+01:00

Per un incontro scout di Zona, riflessione sulla seconda lettera di San Paolo a Timoteo, 4, 6-8.

Le due lettere a Timoteo, futuro vescovo di Efeso, e quella a Tito, suo omologo a Creta, vengono dette “pastorali”. Invece di rivolgersi ad una comunità l’apostolo Paolo detta insegnamenti a chi dovrà sostituirlo nella guida di esse. Il cambio di prospettiva nella stesura, così come alcune particolarità linguistiche hanno fatto a lungo discutere gli studiosi sulla corretta attribuzione dell’autore. La chiesa protestante infatti non le riconosce, puntando sul fatto che un certo stile monotono, moralizzante ed intriso di riferimenti allo gnosticismo non sia così paolino. Non entrando ulteriormente nel complesso campo, ma volendo riconoscere la lettera come autentica, essa va ragionevolmente datata al 67 d. C., nel momento più tragico della vita di Paolo. Rinchiuso a Roma in attesa di un giudizio difficile da non immaginare come mortale, sostanzialmente abbandonato da tutti i suoi collaboratori, tranne Luca, l’apostolo appare più umano che mai, sentendo la fine, rivelandosi a tratti malinconico e sperando che il fedele discepolo lo possa raggiungere prima dell’inverno.

6 Io infatti sto già per essere versato in offerta ed è giunto il momento che io lasci questa vita. 7 Ho combattuto la buona battaglia, ho terminato la corsa, ho conservato la fede. 8 Ora mi resta soltanto la corona di giustizia che il Signore, il giudice giusto, mi consegnerà in quel giorno; non solo a me, ma anche a tutti coloro che hanno atteso con amore la sua manifestazione.

Questo è il testo nella recente versione ufficiale della C.E.I.
Vale la pena notare i punti in cui la traduzione si discosta dalla versione della Bibbia di Gerusalemme che tutti conosciamo. In particolare il versetto 6 era tradotto: “Quanto a me, il mio sangue sta per essere sparso in libagione ed è giunto il momento di sciogliere le vele”. L’immagine risultava forse di maggiore impatto: tale differenza deriva dalla difficile traducibilità del testo originale greco. La seconda parte della frase in latino viene tradotta dalla Vulgata con “tempus meae resolutionis instat”. Il termine “resolutio” recupera il verbo “analùo” dell’originale greco e rappresenta l’idea di scioglimento di nodi e vele in vista della partenza di una nave. Il “rover” per eccellenza recupera per la sua dipartita i termini propri di chi ha vissuto l’avventura della vita con l’animo del viandante e del marinaio. Quello che però si perde nella traduzione (momento in italiano, tempus in latino) è la parola kairòs (“o kairòs tès emès analuséos mou efestèken”). La parola kairòs nell’antica Grecia significa “momento giusto o opportuno” o “tempo di Dio”. Gli antichi greci avevano due parole per il tempo: krònos e kairòs. Mentre la prima si riferisce al tempo logico e sequenziale, la seconda significa “un tempo nel mezzo”, un momento all’interno di un periodo in cui qualcosa di “speciale” accade. Mentre krònos è quantitativo, kairòs ha natura qualitativa. E’ il momento “cruciale”, quello in cui la croce di Cristo modifica per sempre la storia, spezzando un andamento circolare e creando un prima e un dopo, ma soprattutto un già e un non ancora.
Per Paolo non solo è il momento, ma è quello opportuno, il tempo di chi già lo ha salvato mettendolo in condizione di cogliere al termine della sua corsa terrena il “premio della fede”, rendendolo una delle anime che come una corona cingono Dio per l’eternità.
Questi versetti restituiscono a noi un’immagine per certi aspetti romantica: quella di un viaggiatore di fronte alla più dura delle tempeste che trova nell’approdo finale la ragione di mettersi per mare. Qui davvero capiamo perché nelle catacombe si ritrovi il simbolo dell’ àncora come simbolo della salvezza nella fede, dell’anima che ha felicemente raggiunto il porto.
Di fronte ad una sorta di identico destino una delle più importanti figure mistiche del Novecento trova la stessa forza. Di Etty Hillesum, ebrea morta ad Auschwitz nel 1943, abbiamo oggi alcune sue lettere ed un diario degli ultimi anni della sua vita. Nelle lettere troviamo la stessa mite forza di chi combatte la buona battaglia: “Eppure la vita è meravigliosamente buona nella sua inesplicabile profondità, Maria – devo ritornare su questo punto. E se solo facciamo in modo che, malgrado tutto, Dio sia al sicuro nelle nostre mani, Maria.” (lettera a Maria Tuinzig, 2 settembre 1943). La stessa saldezza troviamo nei suoi diari di fronte al mare agitato del suo tempo: “Sabato sera. Credo di poter sopportare e accettare ogni cosa di questa vita e di questo tempo. E quando la burrasca sarà troppo forte e non saprò più come uscirne, mi rimarranno sempre due mani giunte e un ginocchio piegato … Com’è strana la mia storia – la storia della ragazza che non sapeva inginocchiarsi. O con una variante: della ragazza che aveva imparato a pregare. E’ il mio gesto più intimo, ancor più intimo dei gesti che ho per un uomo…” (ottobre 1942).

Perché é Inutile rinnegare le proprie radici

2009-02-10T21:27:00.002+01:00

Play it loud, kids!!!

Carlin Petrini non l'avrebbe mai fatto

2009-02-04T23:33:00.006+01:00

Titolo parafrasi del buon Hank Bukowski (Shakespeare non l'avrebbe mai fatto)
Il fatto è che esistono alcune varianti della cucina che neppure il più ardito slowmangiatore oserebbe recensire.
Ma si sa, ci sono più crimini sulle tavole di provincia, Carlin, di quante ne sogni la tua slow-filosofia.
Oggi vi parlerò del "caffè di Bagneri".
Bagneri è il ridente posto della foto qui sopra, comune di Muzzano in Valle Elvo, provincia di Biella, anche se qualcuno dei suoi abitanti il capoluogo non l'ha mai visto nel fondovalle, né tantomeno ha mai sognato di spingersi al di là della chiostra di montagne che incravatta il paesaggio.
Pertanto una cosa così foresta come il caffè, il giorno che qualche transumante lo portò dalle parti del mulino della Janca, non si capiva bene che fosse. Ma la natura ospitale di questi montanari (atipici) poco ci mise ad integrarlo.
Si prende una caffettiera e si tira su il caffè. In genere la caffettiera è di quelle da 12. Non si scende sotto le 9 tazze. Ora vi spiego il perché. In un pentolino si mette della grappa o in alcune varianti del genepi (se possibile maschio) a sciogliersi con un panetto di burro degli alpeggi di lassù. Si noti che ho scritto panetto e quindi difficilmente si sta sotto i 300 grammi. E ci vuole una bella annaffiata alcolica per amalgamare il tutto. Alcuni, trovando amaro il risultato, una volta unito il caffè a tale crema aggiungono abbondanti manciate di zucchero.
Non ho mai capito come si riesca a rendere il tutto lievemente più leggero della tazza in cui si versa al fine di non romperla.
Ovviamente tale "bevanda" viene considerata digestiva e quindi servita al termine di un pranzo a base di polenta taragna.
Lo scrivente è uno dei pochi non valligiani ad aver avuto l'onore di trangugiare il tutto e la fortuna di poter essere qui a scriverlo col fegato in mano.
Alla prossima (forse...)

Malmostoso

2009-01-19T23:43:00.004+01:00

Ovvero girato male, coi pensieri agitati ma non mescolati.
Con ghiaccio fuori, ma nevischio sulla pelle, di quello sporco.
Disforico. Umorale. Devastato dallo spleen.
Inquieto. Mortale ma moribondo.
Da uomo di scienza ti butti sull'oroscopo.
Da uomo di scienza ne leggi più d'uno.
Esiste un impact factor pure lì.
Da Paolo Fox a Rob Brezsny.
Passando pure per Gramellini.
Pure lui, che essendo granata del tuo segno dovrebbe ben dire.
Ovvero ci sarebbe sta gran troia della Luna che non andrebbe d'accordo con l'andatura termostatica di Mercurio.
Insomma dicono che vada di merda.
Insomma é una conferma.
Ti rodi. Loro forse sanno perché.
Tu no.
E' un'aria viziata, un motore che gira a vuoto, una carogna sulla spalla.
E neppure nel rallentare recuperi fiato.
Nella lentezza che ammiri, che aspiri.
Che brami con tanta fretta da fartela sfuggire.
E chiusi i pugni nelle tasche,
giri i tacchi
e procedi
nella notte.

Flaming Dragon

2008-12-29T12:20:00.004+01:00

"Primo: vai indietro di un paio di passi e, letteralmente, CACATI IN FACCIA!" (Les Grossman in Tropic Thunder, 2008)

Insomma a fine anno è tempo di fare gli auguri e di liberarsi di sassolini nelle scarpe. Pertanto oggi comincio con due personaggi a cui auguro vivamente di CACARSI IN FACCIA per loro recenti vicissitudini.
Il primo è proprio chi pronuncia la frase nel film, ovvero Tom Cruise. L'idiota sosterrebbe di essere oggetto di minacce di morte. Se anche fosse sarebbe risibile. Un portavoce di una delle sette più oscurantiste che esistono, la quale predica di attaccare chi ti attacca, praticare il dead agenting, manifestamente antipsichiatrica, teme che uno squilibrato gli possa fare del male? Un uomo che nel 2004 devolveva 2,5 milioni di $ ai suoi adepti non paga abbastanza delle inutili guardie del corpo?
Il secondo è quel genio del male di Giovanni Allevi il quale denuncia che il mondo della musica classica sia malato. Il problema è che potrebbe essere anche vero. Ma lui con quel mondo non c'entra nulla. Ti hanno invitato a suonare al Senato? Questo ti qualificherebbe come giovane compositore classico moderno, simbolo dell'Italia nel mondo? Il maestro Uto Ughi ti lancia un "descansate niño" e tu rispondi piccato?
La verità è una sola: la musica di Allevi prima che definirsi o meno classica è inappellabilmente mediocre. E la supponenza di tale "artifex" non fa che accrescere il divario tra ciò che nominalmente viene proclamato e quello che nei fatti si ascolta: un coacervo di note banali, tecnicismi che vorrebbero essere virtuosismi, esercizietti da quaderno di solfeggio aspiranti a capolavori immortali.
Per ora mi fermo qui. La lista potrebbe allungarsi.

DIO NON GIOCA A DADI CON L'UNIVERSO, ED E' VERO... A LUI PIACE IL POKER E LO GIOCA BENDATO...

2008-12-25T21:30:00.004+01:00

... INSIEME A UN NANO DEFORME, UN COCKER SPANIEL E UNA DONNA BARBUTA, CON UN MAZZO DI CARTE TRUCCATE, LA POSTA INFINITA E IN UNA STANZA COMPLETAMENTE BUIA!

La frase è dal Dylan Dog 269, dalla bocca decollata di Groucho. Mi sembra però pregnante, tomwaitsiana nell'essenza, da digestione postnatalizia nella sostanza.
E profondamente rappresentativa dell'assurdità del teatrino terrestre quando è ispirato da una bontà divina che non gli compete. E si crepa nei ricordi di album di famiglia nei pranzi natalizi. Lasciando trasparire come sia sentimento più vero per l'uomo l'invidia del perdono, la schiavitù del sé che la libertà dell'altro.
E farsi male laddove parrebbe esserci nient'altro che morbido, calore ed umano affetto. Che dell'Amore è imitazione, introvabile persino sui banchi del famigerato mercato intemeliese.
E dove l'unico ricordo non filtrato da sovrastrutture sia quello di un nonno, novantenne e conseguentemente demente, che ancora e di nuovo teme di non svegliarsi a tempo la mattina per andare alle scuole di Mirafiori.
Buon carnaio natalizio a tutti e buone speranze. Senza filtro, s'intende.

Bere: infinito del verbo vivere

2008-12-13T10:02:00.006+01:00

Stavolta la frase è mia, e dall'alito si sente.
Chi il vino lo ama con passione lo beve, chi lo teme come una gran signora lo degusta. Poi, come per parlar di donne nell'intervallo della partita, a volte ne scrive. Io non ne so scrivere, al parlar DI donne ho sempre preferito parlar CON donne. Ma ci sono dialoghi che ti prendono una vita, come bicchieri di cui non intravedi mai il fondo.
E ieri sera, tra amici e qualche coraggiosa signora abbiam parlato di senso della vita, cercando di dare una sequenza a delle bottiglie di barbera.

La barbera, rigorosamente femmina, e madama piemontese alla stregua della Josephine (Rouge) in basso a sinistra nella foto.
Bassino (per quel che ricordo, neppure l'anno, Asti), Autari 2003 (Oltrepò Pavese, tradimento breve), Scagliola Frem 2003 (Asti), La Baretta Entusiasmo 2001 (Asti superiore), Cossetti Clemente e figli (Nizza, ma si son perso l'anno e secondo me maderizzato era), La Carlotta Arbiola 2001 (Asti), "Ru" 2000 (NIzza, per me persino troppo), Pescaja Soliter 2004 (Asti, che sarà un po' un vino costruito, ma a me mi piace assai).
Poi abbiamo sdato con un barricato che non ricordo, e girato sui dolci con Brachetto d'Acqui, Vin Brulè fresco, la Josephine di cui sopra, tirato una bordata di porto Barros vintage 2000, stroncato ogni velleità di sopravvivere con della grappa di Nebbiolo. A chiudere il tutto, come conforto serale Prus Martin a volontà. E se non ne avete mai mangiate peste vi colga.
Non vi posso dire grandi cose. Non son capace. Ma mi son sentito vivo, ho respirato terre che conosco, che amo e l'ho fatto in ottima compagnia.

"Confessarlo pur conviene
la Barbera è un buon liquor
sangue instilla nelle vene
e mantiene il buon umor.
La Barbera più vivaci
fece i giovin del paese
la Barbera più robusto
e più fore l'uomo rese.
Viva dunque la Barbera
viva sempre il suo liquor."

"il vino di Barbera" di Giuseppe Cotti (1866)

Attendere: infinito del verbo amare

2008-12-05T22:56:00.006+01:00

Il titolo è da Don Tonino Bello.
Con "TEORIA DELL'UTILITA' ATTESA" si intende l'ipotesi che l'utilità di un agente in condizioni di incertezza possa essere calcolata come una media ponderata delle utilità in ogni stato possibile, utilizzando come pesi le probabilità del verificarsi dei singoli stati come stimate dall'agente. Pare che il primo a pensarla così sia stato Bernoulli, dalla goliardia ricordato per essere lo scopritore della via anale all'infertilità (pare che il suo nome faccia rima con "fanciulli").

Quanto ciò premesso è tutto vero e nella mia testa presente in sincrono. In questo tempo di Avvento, sublimazione dell'attesa, mi rendo conto che esiste, ed é fondamentale, una "TEORIA DELL'UTILITA' DELL'ATTESA".
Qualcuno un giorno mi disse (o forse l'ho letto) che i bambini ci mettono nove mesi a nascere per dare il tempo ai genitori di crescere a sufficienza per accoglierli.
Temo sia una profonda verità. E temo che persino gli asini, per non parlare di balene ed elefanti, lo abbiano capito meglio dell'uomo.
Attendere è un esercizio di Amore (non amm0re) che non si pratica mai a sufficienza. Vuol dire avere una speranza. E ditemi se si può vivere senza averne almeno una.

"I vostri anziani faranno sogni" (dice il profeta Gioele 3,1)
E' quello che dà una direzione ad un processo statico: invecchiando si marcisce se non si nutrono sogni.
La ricchezza di chi è anziano non è la memoria, ma la progettualità. A che serve ricordare se non si tramanda?
Attendere è la terra del sogno. Nel deserto del quotidiano è saper riconoscere la sabbia che Mr. Sandman ci ha posato sugli occhi.

Comunque..

2008-11-29T01:34:00.006+01:00

... a me la neve piaceva.

La sensazione post-atomica dei primi passi sul vialetto imbiancato.
Il grigio luminoso del cielo, nudo sotto una coperta, con una delle donne che ho amato, ascoltando Tom Waits (Small Change).
Gli odori, gli umori, i non colori.
Tracciare linee con gli sci, spremere piedi dentro scarponi ultratecnici.
La cioccolata calda amara al rifugio.
Anche l'idea che stesse per arrivare un Natale, mi piaceva.
Pensa se i natali attesi fossero due.
Mah...
Uh se mi piaceva...
Comunque.

Di ciò che non si sa scrivere bisognerebbe bloggare

2008-11-07T21:37:00.008+01:00

Con buona pace di Wittgenstein.
Capita infatti a un certo punto che si fatichi a riempire questo spazio blu, dove tante volte ti sei sfogato.
E in realtà, a pensarci bene (e quindi dopo molto tempo e fatica), realizzi che.
Non è che non hai da dire. E forse neppure non hai da scrivere.
Non è colpa del mezzo.
E' tutta una questione di registro.
Io in questi ultimi anni quassù mi sono spesso e volentieri lagnato, indignato. Ho a mio modo dichiarato insofferenza, inadeguatezza e incomunicabilità. Ultimamente poi ho ridotto la mia tolleranza alla frase articolata al punto di capire soltanto io quello che produco. E nemmeno sempre.
Da ormai quindici settimane (così, per dare una data di concepimento) si sta facendo strada un assetto emotivo davvero nuovo.
E' sicuramente l'idea di poter diventare padre (oooooh....), ma la sensazione è più quella di un trasloco.
Il quotidiano ti pare nuovo, familiare ma ricolorato. Bello potrei dire. Ma soprattutto diverso. Diverso ciò che è rimasto uguale a sè avendo cambiato punto di osservazione.
E' una cima nuova, mai fatta, che sovrasta una pianura tendenzialmente nebbiosa che in realtà conosci bene.
E ti sembra incredibile che i tuoi due occhi scrutino i due di tua moglie per immaginarne due che per ora stanno chiusi ad immaginare un mondo.
Il tuo mondo.
Che sarà il suo.
Che è vecchio più di te, di noi, ma ringiovanisce ad ogni sguardo.
e per chi ha letto fin qui...

Why Oh Why? Tell Them That It's Human Nature

2008-10-25T13:08:00.004+02:00

Mi chiedo perchè.
Il lutto oggi sia assolutamente inadeguato.
La gioia va urlata, sbattuta in palmo di mano e gridata secondo un modello di reality. Si piange pubblicamente solo e soltanto per delle stronzate, quando addirittura lo si fa per gioia carrambante.
Piangere per il motivo più naturale che esista, ovvero la morte di un marito, e urlare per questo, e arrossarsi in volto e gridare che non se ne può più di questa vita e che si vorrebbe essere stati presi dalla morte al posto di... ecco, tutto questo fa si che la suddetta signora si trovi davanti uno psichiatra.
Mi chiedo perchè.
A volte son domande facili. Del tipo perchè nella vita non abbia voluto fare lo psicoanalista.
La risposta è facile: perchè credo nel matrimonio.
Anche nel mio, sì.
Altri medi e interlocutori arrovellamenti. Come perchè non blogghi più e faccialibreggi soltanto. Ho deciso di non darmi solo una risposta personale.
Ovvero: penso mio malgrado di essere stato un surfer motivazionale sociale discreto.
E quindi ho centrato momenti condivisi di forte associazionismo, sottoscritto grandi cause popolari, bloggato anch'io quando l'onda era alta.
E mi sono sempre illuso di saper vedere da dove sarebbe arrivata l'ondata successiva.
Povero illuso trascinato dalla corrente.
Fatto sta che non chiudo.
Forse perchè non chiudere nulla nei rapporti umani, anche quando si fanno sempre più virtuali, è davvero il nuovo trend.
Altre domande resteranno senza risposta.
Come è possibile (se non invocando lo zampino del Maligno) che alla dodicesima settimana la CRL ecografica sia 66.6 mm?
(se vi pare di non capire la frase appena letta provate ad inciderla su vinile e poi ascoltatela al contrario).
Mi chiedo perchè.
Mi chiedo ma non lo so.

Post-ibaldone

2008-09-24T16:53:00.003+02:00

[..] si potrà certo essere "cinici osservatori del carnevale umano", ma al carnevale si va pur sempre con una maschera. E dopo un po', come un paio di scarpe, sta stretta. Toglierla e dover scrivere, seppur qualcosa di inutile, va da sé.
[...] a un certo punto, arresoti al Male sotto forma di Facebook, arredi il tunnel e crei un gruppo. Con il nome e il riferimento del gruppo scout di cui fai parte ormai da troppi anni. E scopri. Scopri che da tempo impazzisci per creare entusiasmo in adulti che ci credano. Il fenomeno è pure finito sulla prima (dico prima) pagina de La Stampa (altro nome del Male). Nessuno vuole più fare il capo. Però, stracazzo, 38 adesioni al gruppo facebook in due giorni è un'enormità! Possibile che l'impegno tiri solo se è virtuale?
[...] a casa dei tuoi un giorno vai al cesso e vicino alla tazza ci trovi una carabina ad aria compressa. Capisci che forse ti sei perso qualcosa, qualche passaggio logico, ma taci.
[...] "Pà, scusa quella lì davanti casa hai visto con chi sta?" "Certo, un poco di buono quello lì, uno di quelli, come si dice, un TRAPPER" "No, pà, si dice SQUATTER, a meno che tu non voglia cucinartelo alla griglia" (dopo averlo steso con una carabinata ad aria compressa...)
[...] a pensarci bene la frase, meglio la domanda, "ho sbagliato qualcosa?", formulata ad una donna, è retorica al limite del paradosso. Se hai sbagliato, continui a farlo, perchè l'errore più grosso, con una donna, è non accorgersene. Non importa di cosa. Se non avevi sbagliato fino ad allora, eccoti, lo hai appena fatto con questa domanda.
E allora perchè mi rispondi "no, figurati"?

CTRL+ALT+CANC

2008-09-09T13:06:00.003+02:00

Qualcuno avrebbe davvero paura di questo.

Sapete che vi dico oggi?

Magari!!

PS: Dato che ormai questo mondo è agli sgoccioli, per ricordare cosa vi siete persi andate qui:

www.bancadellamemoria.it/

Bela Fiettina Mia

2008-08-01T09:20:00.002+02:00

Signori, un po' di pausa, a stento vacanziera.
Intanto studiatevi un po' della mia bella lingua con i Guns'n'Roses...

Lontano, lontano

2008-07-31T14:28:00.004+02:00

Questo è un post estivo, ma anche no.
Insommma ci sono momenti in cui, grazie ad incontri benedetti (dal vino in genere), ti senti costretto a fare piccoli bilanci. Almeno per quanto riguarda la tua creatura, la tua bestemmia di blog. Che ultimamente stai maltrattando, mal scrivendo e mal pensando.
Probabilmente è vero ciò che sotto voce si dice e cioè che un blog lo si apre per un motivo semplice: per poterlo chiudere un giorno. Questo è uno spazio di libertà che un bel giorno hai deciso di prenderti, perchè le altre tue altri se le erano prese. E in questa libertà sei riuscito piano piano a leccarti le ferite, leccando anche quelle degli altri, scoprendo risonanze, laceranti sincronismi della vita e del cuore. Grazie a questo strumento hai conosciuto bellissima gente, con alcuni hai danzato la danza di un'estate e ancora ti si annacqua lo sguardo nel ricordo (mia cara signora delle pulizie, ci sarai là fuori?). Con alcuni ti sembra di aver condiviso una vita pur avendone solo assaggiati attimi (cari Rex e Flound), altri rimangono fantasmi ormai persi nelle varie morti civili del blog che si chiamano tumblr (non volermene cara X, io un tumblr l'ho anche aperto, ma a rubare da altri senza mettermici dentro più del 5% non son capace). Altri/e non cito ma voi sapete di esserci. In pochi mesi la tua lista di link è divenuto un necrologio. Ma ciò non conta perché la vera libertà è quella che hai potendovi rinunciare del tutto. Sì, la vera libertà è quella che puoi buttarti alle spalle. Per cui ora si navigherà così, a vista e a intermittente voglia, scrivendo così quando non ne puoi fare a meno,
nella speranza di poterne sempre più fare a meno.

Lontano lontano nel tempo
qualche cosa
negli occhi di un altro
ti farà ripensare ai miei occhi
i miei occhi che t'amavano tanto
E lontano lontano nel mondo
in un sorriso
sulle labbra di un altro
troverai quella mia timidezza
per cui tu
mi prendevi un po' in giro
E lontano lontano nel tempo
l'espressione
di un volto per caso
ti farà ricordare il mio volto
l'aria triste che tu amavi tanto
E lontano lontano nel mondo
una sera sarai con un altro
e ad un tratto
chissà come e perché
ti troverai a parlargli di me
di un amore ormai troppo lontano.
(L. Tenco, 1966)

Quel che resta dei migliori anni

2008-07-25T00:39:00.001+02:00

We're nottya ennemies, so go pontin'attya fuckin' government!!

2008-07-12T12:49:00.005+02:00

Parole sante, quasi alla V for Vendetta, caro Johnny. Con 'sto accento cockney. Forse finto come tutto il resto. But, who fuckin' cares?

La sostanza (comunicato di servizio)

2008-07-11T00:09:00.005+02:00

La sostanza è che...

proprio non ce la faccio. Preferisco leggere e commentare altrove (tipo da Flound).

Vedetela come una vacanza. E' l'unica tra l'altro che per ora posso permettermi.

E poi ascoltate il boss (ché tanto male non fa mai). E quest'altro per darvi carica:

Ci si vede domani sera a Traffic...

Point blank (a bruciapelo)

2008-06-25T21:38:00.013+02:00

"A bruciapelo, proprio in mezzo agli occhi
A bruciapelo, proprio in mezzo alle belle bugie
sei caduta
A bruciapelo, colpita dritto al cuore
Sì a bruciapelo, ti hanno rivoltata fino a che
sei diventata una come loro
A bruciapelo, cammini sotto tiro
A bruciapelo, fai una mossa falsa, una sola
mossa falsa
A bruciapelo, ti hanno presa nel loro mirino”. 
Ok, non siamo quelli che curano le tracce ministeriali.
E quindi é chiaro che ci si riferisca a una ragazza nel testo.
Ed io maschietto sono.
Non mi interessa l'esegesi ma l'emozione evocata.
E' da qualche giorno che mi rodo per questioni di lavoro
e ho da poco realizzato quanto sopra. 
Anche se non l'ho mai voluto mi hanno rivoltato
fino a che non sono diventato uno come loro.
Dà un fastidio atroce.
Sentirsi fottuti in un orifizio che non si sapeva neppure di avere,
tra una meninge e l'altra.
Prima ti viene concesso un privilegio che non avevi chiesto e poi ti viene tolto.
Linearmente non dovrebbe fregartene di meno.
E invece rode. Che giochino bastardo...
Alla fine mi ritrovo qui, nel blog e nei blog, e, giuro,
capisco che a bruciapelo siamo stati colpiti in tanti.
E forse capisco quello che già sapevo.
Perché si apre un blog? Per (r)esistere.

Il mistero del cobra imperiale

2008-06-10T22:22:00.005+02:00

Tranquilli. Niente patriottismo americano, né (purtroppo) riferimento al black album dei Metallica...

Il cobra, come cor-rettor-mente cantò chi ben sapete, non è un serpente. Forse è un pensiero, ma se simboleggia qualcosa è sicuramente indecente. Stupisce non sia già finito sulle bandiere leghiste...

Veniamo al dunque tacendo le fonti (ma le sappiamo attendibili). Fra le tante perversioni moderne possiamo annoverare il bluetooth, cioé una specie di subtecnologia che ci pare gratis e innocua solo perchè ha un colore (ma sono di parte) rassicurante. E' un dato di fatto che la conoscenza del suddetto bluetooth porta facilmente ad un suo abuso e ci rende più vicino all'androide che sogna pecore elettriche. Per sgozzarle però.

Alcuni tentativi non andrebbero mai fatti. Ma una volta pensati sono già azione.

Capita alla nostra fonte di essere spesso (con relativa intensa frequenza) uditore nelle platee di congressi scientifici. Laddove il beato porco si allieta ammantandosi di seriosa compitezza e puttanificandosi il giusto alla casa farmaceutica di turno (che, detto inter-nos, rimane sempre l'unico motore della ricerca in Italia; inquinato e inquinante ma pur sempre l'unico vero).

Il nostro si allieta a lasciare la funzione bluetooth attiva in sala, d'altronde ormai è più facile spegnere un incendio che un cellulare.

Inoltre prova un certo godimento a far partire l'applicazione "ricerca nuovi dispositivi" e a leggere i curiosi nomignoli che gli esimi stimatissimi colleghi hanno dato alla loro appendice telefonica.

Ecco... il problema e l'inquietudine nasce ora. Perchè la fantasia non ha limiti, figuriamoci l'autostima di uno psichiatra.

No, perchè, ditemi, ma... uno che si fa chiamare "Cobra Imperiale", secondo voi, a quale segreta qualità sta alludendo?

Da Sodoma a Gomorra

2008-05-28T23:23:00.006+02:00

"Salò o le centoventi giornate di Sodoma" è un film del 1976.
Negli ultimi giorni si è detto e scritto di "Gomorra" che, un po' sull'onda del successo di Cannes, "era tempo che in Italia non comparivano film così". Duri, realistici, di denuncia, epocali o visionari.
Il sentimento più forte che mi ha suscitato la trasposizione in immagini del libro di Saviano è un'enorme incazzatura. Dalla prima inquadratura a quella di una ruspa che trasporta i corpi di due ragazzi ci si sente montare dentro una rabbia sorda. E poi disagio e inquietudine.
Pier Paolo Pasolini nel suo Sodoma in qualche modo ha trovato la morte e quel film postumo è, sebbene molto diverso, qualcosa che, al di là del gioco di parole, si lega al messaggio di Gomorra.
In entrambi la violenza è talmente tanta da sembrare innaturale, laddove il "potere" deumanifica. In uno il sesso nell'altro il denaro arrivano a ricoprire quel ruolo metaforico orribile che è in essi consustanziato. In entrambi i corpi si sfigurano nell'amoralità che rappresentano.
E il messaggio è lo stesso: state attenti, il vero sfacelo del nostro Paese è "culturale e antropologico", come sosteneva Pasolini ormai più di trent'anni fa.
I camorristi sono talmente alieni nella loro crudeltà e svuotati da ogni speranza da essere incomprensibili. E giuro che sì l'ho pensato. Lasciamoli perdere. Perchè tanta verità suscita indifferenza. E perché tutto quello che passa su uno schermo (leggasi ad esempio un governo qualsiasi) anche se è vero lo posso spegnere con un click.
Lo stesso click che aziona una pistola.
Senza numero di matricola, troppo spesso nelle mani di ragazzini che non hanno scampo a Scampia.
Guardiamolo "Gomorra", riguardiamoci i film che "era un po' che non giravano più".
Accendiamo la memoria, spegniamo lo schermo.
E tiriamo nel mondo reale chi si perde nei televisori.
Quelli dove si può dire "vogliamo riportare i fiori al posto dell'immondizia".
E trovare gente che ci crede davvero.

PORNO MORALE

2008-05-17T23:33:00.001+02:00

Ora voglio vedere se non ci cliccate. Sul titolo, intendo...

La Ciudad

2008-05-07T00:36:00.002+02:00

Si arriva di notte nella Ciudad.

Uno stuolo di lumini ti accoglie dai finestrini dell’aereo, non capisci se stai atterrando o se andrai a perderti nelle stelle, stremato da un volo intercontinentale di più di 10 ore.

Sei in alto, oltre i 2000, ma non capisci: c’è acqua, c’è smog, sempre. Un altopiano. Forse. Non sapresti dire se è freddo o caldo. Ma una giacca ci sta. Una divisa la Ciudad la merita, anche se non sa cosa farsene.

Un mostro, soprattutto una chimera. Il luogo dove gli Aztechi, guerrieri ladri di cultura maya, avevano visto l’aquila divorare il serpente sulla pianta di fichi d’India (ovvero un nopal). Quanta gente ci abiti non lo sa davvero nessuno. Ventidue milioni. Forse. Dodici linee di metropolitana. L’ora di minor traffico? Forse l’ultimo a vederla è stato Cortez. O Peppino Garibaldi, il nipote. Perché qui il concetto di generazione successiva è quello dominante. Meticci, mulatti, creoli, e via dicendo.

Tutto è di seconda mano, dal maggiolone verde dei taxi alla Virgen de Guadalupe. Miti e tradizioni si sono qui rifusi e fatti nuovi nel sangue. La Piazza delle tre culture, stratificazione di culti, di storia e di cadaveri rossi della vergogna dei governi istituzionalmente rivoluzionari.

Un luogo dove una stada (Insurgentes) può essere lunga cinquanta chilometri, ma nessuno si perde. Perché in ogni formicaio ognuno ha il suo posto. Anche l’ultima coppia arrivata, che si aggira nel centro (Zòcalo) di notte, una mano nell’altra, l’opposta nelle tasche, gli occhi grandi e il passo più leggero che si può. Per non sprofondare nella palude e risvegliare la città-chimera che respira profonda nel buio, che nero non sarà mai.

I'm back!

2008-05-05T16:16:00.003+02:00

Alcuni (pochi) si saranno chiesti che fine avevo fatto e altri (ancora meno) si saranno preoccupati di avere notizie del matrimonio. Per accontentare tutti e nessuno, beccatevi questo video.
Non rende giustizia, ma rende l'idea.

12.04.2008

2008-04-04T18:26:00.005+02:00

ore 16.00, da qualche parte.
(Credo che da queste parti sparirò per un po', fino ai fiori di maggio)

Yes we can? No, I can't.

2008-03-20T10:08:00.005+01:00

Post under destruction.
Il succo è che avrei un milione di cose da scrivere, amo Lei, il mio blog, il bradibionte, la decrescita, quel coglione di Kurt prima che si tirasse un colpo e...
...e metà di queste cose non ho tempo di scriverle, metà non ne ho la voglia, metà non esiste.
Ho una nuova dipendenza: Californication.

Ev'rything dies, baby,...

2008-03-06T22:43:00.003+01:00

...that' a fact, but maybe ev'rything that dies someday comes back. (The Boss, Atlantic City)
E' un dato di fatto che ad oggi metà dei links nelle colonna accanto siano morti, inattivi, spenti, under construction.
E la notte questo senso della fine ti si infila un po' nelle ossa.
Vi aspetto tutti, lì fuori, nel mondo reale.
Vicino al bancone, ovvio.

Se sei figlia della solita illusione...

2008-02-24T11:39:00.005+01:00

Confusione è una brutta parola con un bel significato. Caos Calmo è un bellissimo concetto con un mediocre romanzo e un brutto film alle spalle.
Insomma si può dire come mi sento con brutte parole che non rendono la qualità del vivere, oppure buttarla sull'esistenziale, calarsi in un dannatamente stupendo contorto pensiero e poi dirsi che non si sta poi così male.
Come la giro sto esattamente come vorrei, volendo stare diversamente.
E in questo dilemma l'unica luce la trovo in Elio, l'unico capace di cogliere appieno il dilemma tra la scelta del mare e l'imperativo della montagana:
"Ah in montagna ci si rompe il cazzo
Al mare c’è l’afa, ai monti il puma feroce
Che vuole ucciderci;
Sì l’ho visto ieri a Quark." (Ignudi tra i nudisti)

Bricolage

2008-02-07T10:02:00.000+01:00

Non ci sarebbe nulla da aggiungere. Un mio paziente schizofrenico oggi mi ha consegnato questo biglietto da dare a Paolo, un suo amico che gli fa visita la notte e ogni tanto di giorno, diciamo così, "in sogno".

"Carissimo Paolo, se puoi venire da me alle 9 che c'é il mondo intero da aggiustare".

Non sapendo come fare a recapitare il messaggio lo posto qui.

E' domenica, scusate l'ucronia...

2008-02-03T00:23:00.000+01:00

Dal vangelo secondo Matteo 5,1-12a
In quel tempo: vedendo le folle, Gesù salì sulla montagna e, messosi a sedere, gli si avvicinarono i suoi discepoli. Prendendo allora la parola, li ammaestrava dicendo:
«Beati i poveri in spirito, perché di essi è il regno dei cieli.
Beati gli afflitti, perché saranno consolati.
Beati i miti, perché erediteranno la terra.
Beati quelli che hanno fame e sete della giustizia, perché saranno saziati.
Beati i misericordiosi, perché troveranno misericordia.
Beati i puri di cuore, perché vedranno Dio.
Beati gli operatori di pace, perché saranno chiamati figli di Dio.
Beati i perseguitati per causa della giustizia, perché di essi è il regno dei cieli.
Beati voi quando vi insulteranno, vi perseguiteranno e, mentendo, diranno ogni sorta di male contro di voi per causa mia. Rallegratevi ed esultate, perché grande è la vostra ricompensa nei cieli».

PS: Almeno guardatelo fino a 2:17, please...

Come potevamo noi cantare?

2008-01-25T15:30:00.000+01:00

UPDATE della Memoria il 27/01.
E anche oggi come tutti gli oggi di questi ultimi anni ricordiamo. Perché "è avvenuto, quindi può accadere di nuovo: questo è il nocciolo di quanto abbiamo da dire. Può accadere dappertutto." (Primo Levi, i sommersi e i salvati).
Io oggi riguarderò questo. A voi il trailer.

Alle fronde di un ulivo per voto appendemmo le nostre intelligenze

2008-01-23T09:59:00.000+01:00

Quando ho tempo e voglia il post lo scrivo. Forse.
UPDATE
Io alla fine volevo scrivere di politica, ma fatico da bestie a farlo. Eppoi preferisco la pornografia.
Forse perchè faccio parte di quella maggioranza di persone che "crede nelle persone, però non crede nella maggioranza delle persone ecc... ecc..."
La Rael però è capace di portare la poesia al di là di un titolo.
Quindi leggete ciò.

RE-UPDATE
"Undefinitely maybe", forse ma forse, mi hai risposto Rael.
Insomma sì, qualcosa in più devo dire.
L'ingombrante frase del titolo è il parto di un post-cena televisivo, maldigerito tra un chi vuol essere ignorante e ignobilmente ricco e telegiornali clonati. Ho pensato che se un quiz si permette di volgarizzare volgarizzando una (se non LA) poesia di Quasimodo, io potevo criminalmente esprimere un sentimento allo stesso modo. E, forse ma forse, con più dignità.
E' da un po' prima che cadesse (sicuramente nel ridicolo, poi forse un giorno nella fiducia) che questo governo mi ha ferito. Nell'intelligenza (quella poca) e forse, come scrive Rael, nella coscienza (quella roba che in genere tanto pulita non è). A pane e sentimento sociale, nel timore del reazionario e ricercando una luce a sinistra, dove da me il sole è sempre sorto, un po' ci sono cresciuto. Ho pianto con una mia paziente quando ho letto nei suoi occhi di schizofrenica il terrore per un uomo di nome Silvio, laddove per lei era trinità nera con un Benito ed un Adolfo (passando per un Bettino). E insomma questo governo io, da buon coglione che aveva voglia di farli girare a mister Bandana, l'ho votato.
Pentito? No. Deluso? Neppure. Ucciso? Un po', quello sì. Un pò per colpa, ma molto per dolo.
Ho dovuto violentare la mia intelligenza ripetutamente per non capire che non era solo l'ideologia ad essere defunta (quella l'avevo già pianta alla fine dei miei vent'anni), ma anche quel po' di speranza e di poesia, quel soffio di vitale che già esalava dall'agire politico. Non è possibile che mai come oggi, con un governo di sinistra (lo dicevano e - maledizione - lo dicono ancora), l'idea del controllo sociale trionfi surrettiziamente insieme alla volontà di perpetuare il nulla. E non perchè sono dei "comunisti" come direbbe qualcuno, facendogli un complimento che non meritano, né perchè "catto-qualchecosa", perchè nella polemica è rimasta soltanto la Chiesa a riconoscere un ruolo a sepolcri più bianchi delle nevi eterne. Eterne sì, ma pur sempre meno durature di un senatore a vita. C'è il vuoto, e quando il vuoto risuona è dilaniante. Qualunquista? Semmai depresso. Laddove il bipartisanismo trasformista sta alla politica come l'anedonia al depresso. Un sintomo nucleare. La "fiducia degli sfiduciati" come il "sentimento della mancanza dei sentimenti".
Ma non piangete per me. Semmai fatelo INSIEME a me. E come fan tutti i convalescenti, ricominciamo dal quotidiano e dalle piccole importantissime cose.

Via dell'epoché, numero 20, interno 08.

2008-01-15T17:59:00.000+01:00

Il 2008 è l'anno dei segni di terra. Capricorno, Vergine, Toro. Sicchè, appartenendo io a quest'ultimo, dovrei passare ognuno di questi giorni a raccogliere i frutti di anni di opposizioni e quadrature astrali, godendo di trigoni più accoglienti di quelli - perdonatemi - rintracciabili tra le coscie di una bella donna.
Mi dovrebbe girar bene, dicono.
Vi devo confessare una cosa: non lo so. Già sarebbe tanto potersi lamentare. Ma, forse, non si può. Perchè alcune cose, importantissime, stanno viaggiando. Con ritmi impetuosi, tanto da togliere il fiato, e persino la possibilità di scriverne qui sopra. Però qui tra i blog giro, guardo, stringatamente commento (perchè non sono un maledetto lurker, un po' di netiquette, please). Guardo però un po' di traverso, vorrei ma anche no, arredo la mia bolla. Insomma sto campando nell'epoché fenomenologica, sospendo il giudizio e scorro, forse cercando di capire perchè questo inizio anno mi vede così stranito. E' pieno il mondo di cose che mi rendono perplesso e un po' per-lesso, ultra-cotto. Guardo dall'interno i miei estremismi, cullo tra me e me il mio razzismo, la mia omofobia e vedo che i vestiti di tolleranza e poli-pride con cui li avevo rivestiti stanno stretti. Li lascio girare scalzi nella mia testa e d'improvviso, proprio quando mi scopro intriso di pregiudizi, mi pare davvero di poter andare oltre.
Oggi però la giornata me l'ha salvata un disco, questo.
Perchè ho scoperto che nella mia bolla non sono solo. Che ci sono dei grandi che sono sopravvissuti agli anni Ottanta, hanno da tempo lasciato da parte un nome imbarazzante come Japan (dove al massimo oggi uno ti può rispondere: "chi? i Tokio Hotel, vuoi dire...") e continuano a suonare con altri nomi, altri circuiti, altra voglia di piacere, soprattutto a se stessi e a chi ha voglia di stargli dietro.
In un mondo in cui la vera arte è diventata una sola: quella del dis-apparire.

Life is but a big game...

2008-01-10T00:48:00.000+01:00

Credevo di iniziare l'anno con un post roboante o con o con.
Credevo. Poi stanotte mi hanno trasmesso questo documentario-film.
E ho voglia di dire solo una cosa: sono orgoglioso di essere uno scout.
Poi il resto verrà da sé.

UPDATEDedicato alla nostra memoria della città di Napoli...

2007-12-25T10:23:00.000+01:00

Christmatically uncorrect

2007-12-18T23:12:00.000+01:00

Insomma non si dovrebbe. Scrivere dopo i giorni di ambulatorio. Mettersi le dita nel naso. Gioire delle disgrazie altrui.
E' scorretto.
Come tirare puzzette prima di scendere da un ascensore frequentato, fare le strade di collina per evitare i semafori, fidarsi dei muratori e delle loro tempistiche da collezione autunno-inverno.
Porta pure male dicono.
Però. Quando ci vuole ci vuole. Dicono pure questo.
Avete presente i "babbidiminchiasuicididaibalconi" che infestano i nostri Natali da alcuni anni a questa parte? Sì, altrimenti non mi leggete davvero. C'è una notizia che credevo una bufala, una leggenda metropolitana, una storia da quota alcolica medio-alta o da zingarata tra compari.
Invece è vera. Ho conosciuto la fonte. Il minchione che abitando al primo piano di una bella abitazione pensò un giorno di addobbarla per le festività come si deve, dotando il suo balcone di uno dei "babbidicuisopra". Lo scelse bello, grande e robusto. E lo ancorò alla ringhiera con una scaletta a pioli, che rendeva lo scenario del "babbofurtivo" molto credibile. Al punto che dei provvidi ladri, la notte di Natale, complice la Messa mezzanottarda, pensarono di usare la stessa scaletta per penetrare all'interno dell'abitazione suddetta e prelevarne oggetti di valore di cui vi è elenco in questura più considerevole quota di denaro.
Insomma non si dovrebbe, è scorretto, porta pure male dicono.
Però io godo. Come un riccio.
In fondo uno come Luttazzi ha pensato, detto e fatto di peggio.

L'ottimismo è il sale di 'sta cippa

2007-12-11T21:03:00.000+01:00

"In questo luogo si odia il Natale". Pensavo di scriverlo sulla porta del mio ambulatorio oggi.

Mai come in questi giorni sto realizzando quanto male possa fare una festività non voluta, imposta, coagulo forzoso di famiglie disgregate per ottimi motivi. Insomma ci fosse una persona che incontri che mi dica "attendo con ansia il Natale", inteso nel senso che arrivi, non che passi al più presto.

Però adesso mi avete rotto. Io sono in genere un qualunquista, ascendente individualista. La penso un po' come tanti, non come tutti, ma la penso così se va bene a me. Pertanto, cara maggioranza di "babbidiminchiasuicididaibalconi" e di "comesonoallegrodifareshoppingconlatredicesimadimerdachemitrovo", ve la siete voluta. E non mi venite a dire che è la Chiesa, il tradizionalismo religioso che a voi "comèbravoOdifreddi" fa venire tanta orticaria. Anche se non sapete il perchè. A Natale il bambinello non arriverà, sarà martire ma mica coglione. Cristo duemila anni fa qualcuno lo attendeva. Oggi farebbe la fine del "sogno del grande inquisitore" dei fratelli Karamazov. Si sentirebbe dire che è inutile e fastidioso. "Ti brucerò per essere venuto a disturbarci". Ed è vero.

Prendiamola pure più bassa e stiamo nel sub-divino. Mi spiegate come si fa ad essere felici, se come esserlo me lo deve insegnare un altro? Non un filosofo, neppure un poeta. Ma un centro commerciale. Addirittura un'azienda che sceglie di sdoganare un presunto poeta (Tonino Guerra) come testimonial. Quanto costa l'ottimismo? Questo è quello che verrebbe da chiedere. E se ve lo chiedete ve l'hanno già messa in quel posto. Vi fanno credere che si possa comprare quello che non si può vendere. Mi voglio sposare? Come faccio a sapere quali sono i segreti di un'unione perfetta e duratura? Vado al corso pre-matrimoniale di suor Germana?

No, miei cari, vi consiglio di cuore di visitare questo sito: www.unieurosposi.it . L'UniEuro, cazzo, sono loro che mi dicono come fare a metter su famiglia.

E allora odiate il Natale? Fatevi un favore, cercate di amare voi stessi.

E' Natale... anch'io sono un filo più buono

2007-12-08T13:47:00.000+01:00

Anche se ultimamente fatico a restare un suo vero fedele, non posso dimenticare da dove ho cominciato a sognare.

Piemonteis per balengo - Piemontese for dummies

2007-11-26T18:23:00.000+01:00

Non potevo non postarlo. Portate pazienza. Un bel grazie alla terrona K.

Style, you know?

2007-11-16T00:50:00.000+01:00

Updating on 20.11.2007

E' notte di nuovo. Freddina, anzichenò. Che cosa hai da dire? Te lo chiedi confusamente. Si lavora, più di quanto sarebbe decente, persino un po' più di quanto servirebbe a farlo bene. Pensi. Alla vecchia signora delle pulizie di questo blog, che sta facendo pulizia nella sua vita e speri le riesca bene. A miliardi di cose. E a niente. Arriverà il carrozzone del Natale, rumoroso e terribilmente mortifero. Curioso no? Quanto ci faccia pensare alla fine festeggiare il rituale di un inizio di cui per gran parte abbiamo perso memoria. Domani esordisce un tuo amico e collega in una birreria dove non sai se andrai, ma speri che il suo sì sia un vero natale, una rinascita dopo che tanto la morte gli è stata vicina a coccolarlo seducente. Sti babbidiminchia appesi ai balconi che ci infesteranno nei prossimi giorni, a pensarci bene è solo un desiderio quello che si arrampichino. Nella migliore delle ipotesi sono solo suicidi mancati, dopo essere stati omicidi del buon gusto.

E stasera ti culli anche tu tra i tuoi pensieri blu. E pensi che in un mondo dove tutto è slow-coso, gli unici che mancano sono gli slow-values. I valori di un tempo interiore lento. Il valore della pazienza. Di cui hai bisogno. Neppure immaginate quanto.

IL VIDEO che segue è una bestemmia dopo l'altra. Originariamente era di Dr. Dre e Snoop Dog, ma qui suona bestialmente dolce nell'interpretazione di Ben Folds. Perchè davvero il COME conta più di QUANTO si dice...

Where is my, oh my oh my...

2007-11-10T22:40:00.000+01:00

Questo è per dire che viaggio a ruota libera. E questo potrebbe fare dei danni. Più nella mia testa che nelle vostre vite, tranquilli.
Poi alcune foto. Titoli brevi ma esaustivi.

Where is our mind?

Where is your book?

There is my mind!

Un senso fuori dal comune

2007-11-01T00:07:00.001+01:00

Ti dirò. Spero proprio tu ti riconosca. Perchè andare a mangiare una (buona) pizza e doverla condividere con il tuo osceno culo debordante è esperienza che non auguro a nessuno. Non so chi sei, ma se probabilmente pensi di essere gnocca, tieni le tue (dis)grazie un filo più coperte.

E scusate lo sfogo, ma dove non c'è più (per fortuna?) un comune senso del pudore, sarebbe meglio non regnasse un senso di disgusto fuori dal comune.

Detto ciò volevo dirvi che mi sono goduto nei giorni scorsi il "Salone del Vino". E ho capito una cosa. Posso studiare, posso fare dei corsi, armeggiare un bicchiere come se fosse un bisturi di tannini, ma non posso fingere. A me il vino piace. (Quasi) tutto. Poi si può ammantare una passione di categorie, di organolettismi e solfito-sofismi, ma il vero resta. E il vero sta proprio nel vino. A cui non posso che approcciarmi più col cuore che con la testa. E pensatela come vi pare ma una passione non può essere ridotta nè ad un estremo a scienza del gusto nè all'altro capo a vizio alcolico. Per tanto vi regalo la seguente profana preghiera.

E poi un'ultima cosa che mi ha aperto il cuore. Sapere che tra noi ubriaconi piemontesi almeno le prime dieci pagine de "La luna e i falò" di Pavese le abbiamo lette tutti.

Prosit!

2007-10-19T23:33:00.000+02:00

Notte. Turno di guardia. Solito marasma ai confini tra la salute mentale e la strada.

Tiri il fiato. Schermata blu, breve giro tra i blog di amici e affini. Voglia di essere solo spettatore. Nulla, non ti manca nulla. Non è neppure il tedio. Forse è la stanchezza, forse è l'autunno che monta dentro. Poi ti vengono a chiedere, a te che sei davvero sentinella del ventre del nuovo giorno, nella città che porta i filosofi tedeschi ad abbracciare i cavalli, a domandarti a che punto è la notte?

Quello che conta secondo me non è a che punto ma che la notte è. La notte è fabbrica dell'essere, è la patria dei sogni ed il laboratorio del domani. E' travaglio, è parto anche quando è sterile. O sterilizzata dall'alcol o imbiancata dalla solitudine.

No, mia cara, non risponderò. Perchè amo troppo i miei giorni perchè la notte, la mia notte, finisca. Perchè è l'unica domanda a cui da vivi rispondere non si può. Perchè ci son giorni inutili che finiscono. Ma ogni notte è preziosa come l'aria per rivedere di nuovo il sole.

2007-10-13T17:13:00.000+02:00

Fa sempre una certa impressione postare non da casa propria, figuratevi da un hotel di Vienna. Ormai ci ho preso gusto e eccomi di nuovo in questa cittä. con una tastiera che mi mette i caratteri che vuole lei. Questo anche per dirvi che il post sull´ambiente del blog action day non so se riuscirö a farlo. Ma ormai, dopo il Nobel ad Al Gore, l´ambiente ha le ore contate...

Grüssgot a tutti.

Io non so.

2007-09-23T00:13:00.001+02:00

Io non so quando abbiamo cominciato a farci queste stupide foto. Forse alla fine degli anni di reparto o forse quando eravamo in clan. Per fortuna non ho mai documentato il merdaio che riuscivamo a fare in tenda solo noi due. E cerco tutte le notti di dimenticare quella che avevamo ribattezzato "piccola tenda degli orrori" durante la route del Moncenisio.

Io non so perchè ci siamo incontrati nel 1997, né perchè ci siamo ogni tanto persi di vista. Neppure so perchè in tutti questi anni non mi hai mai visto in camice fino a due lunedì fa, pur avendomi visto vestito e svestito in ogni modo.

Quello che so è che neanch'io avrei mai voluto portarlo quel camice se avesse voluto dire spaventarti così. So come si chiama la tua malattia. So che lo sai anche tu. So che hai paura e so che sai che ce l'ho anch'io, anche se sono così bravo a non darlo a vedere. Sappiamo che avrai davanti un anno di merda, ma sappiamo quello che ti ha detto Alessandro: che sarà uno dei tuoi ricordi quando ne sarai fuori (e su questo non si discute va bene?) e che, anche se può sembrare impossibile, potrà persino renderti un uomo migliore. Anche se già così come sei non scherzi.

Quello che so è che quell'ultima foto, con me in camice e te in pigiama con il sorriso tirato post-biopsia, è una delle tante che ancora stupidamente faremo nei prossimi anni.

Quando discuteremo del fatto che volersi così bene tra Amici non è affatto una cosa stupida.

Life-events

2007-09-12T00:12:00.000+02:00

"...sarebbe difficile immaginare che l’uomo, vivendo in un contesto sociale con il quale interagisce e con il quale stabilisce legami affettivi, possa passare indenne attraverso a tutte le modificazioni, a tutti i cambiamenti — traumatici e non — ai quali l’ambiente sociale va incontro" (da http://www.pol-it.org/ital/scale/cap19-3.htm).

Breve lista dei miei eventi psicosociali stressanti (termine del piffero molto abusato):

essere innamorato della stessa persona dopo ancora un anno;
avere casa ma ancora non averla perchè il catasto è più lento del rapido Taranto-Ancona;
una collega svampita che ci prova ma non glielo dai e non sei gay;
un gruppo scout in crisi e tu ne sei il capogruppo;
un matrimonio domenica non tuo, uno da organizzare di sana pianta (il tuo);
aver poca voglia di scrivere, scrivere, volerlo fare di più, ma anche sì ma anche no;
lavorare come un mulo (con la sensazione che ti prendano per il .... viso!);
avere a che fare con adulti che se fossero bambini non gli daresti neppure la tua merendina;
pensare tanto a qualcuno che ti manca (tipo la vecchia signora di pulizie del blog) però alla fine aver paura di scrivere banalità e quindi non scriverne nessuna;
dover tenere dentro un segreto, che vorresti condividere perchè da solo pesa, ma ancora non puoi e puoi solo pregare che gli vada tutto bene e che si chiami benigno;
dover scrivere nove cose per poter arrivare alla decima che stasera non ti fa dormire.

Anna

2007-09-05T23:53:00.000+02:00

Anna è una bicicletta ferma e una sigaretta smezzata insieme anche se poi non fumi davvero.

Anna è la mittente di una mail collettiva che ti invita ad un concerto a cui non andrai.

Anna è una Fender Telecaster, il sogno americano del Boss e l'antisogno di Dylan, suonati in un capannone pseudo-comunista e braciolaro dell'alta Val Pellice.

Anna è un corpo sottile, delle ossa a pelle, un viso incorniciato da lunghi capelli neri e due occhi che ti puntano dentro.

Anna è una mamma che corre alle quattro alla riunione per i genitori dei nuovi ingressi alle elementari.

Anna è un nome palin-dromo ma anche palin-crono. E' un anello nel tempo che si chiude e si dà la caccia. Un urobòro nella tua mente.

Anna è stata un quaderno di bigliettini passati sottobanco al liceo.

Anna è stata una di quelle che avreste potuto ma anche no.

Anna è stato il primo matrimonio che hai detto "questi dureranno per sempre".

Anna è stata la tua canzone cantata e il tuo sogno che avresti raccontato da grande.

Anna è stata quello che oggi non è. E sarà il monito che l'adolescenza è bellissima ma pericolosa. Perchè da certi sogni è già tanto se ne esci vivo. E con abbastanza fiato per farne altri.

Giorno per giorno, tra le volute di fumo di una sigaretta smezzata, anche se poi non fumi davvero.

Weltanschauung

2007-08-25T10:51:00.000+02:00

"Non posso vivere una vita convenzionale come la tua. Io voglio tutto. Le discese ardite e le risalite stordite. La crema in mezzo. Certo, potrei offendere qualche naso dal sangue blu con il mio incedere vanitoso e il mio odore muschiato. Io non sarò mai il prediletto dei cosiddetti Padri della città che schioccano la lingua, si allisciano la barba e parlano di quello che deve essere fatto di questo Homer Simpson."

da La rivale di Lisa
UPDATE

A volte pensi certe cose e poi conosci delle persone che ti chiariscono il concetto con la loro vita. Perchè dove c'è biografia la bibliografia decade immancabilmente.

Zio Ago la mamma è andata a ricuperarselo all'obitorio. Lo scherzo di natura non voleva andarsene come da tutti diagnosticato. Questa esperienza gli ha fruttato un'invalidità civile pressochè completa che lo Zio Ago ha negli anni usato come la custodia di violino un terrorista ben noto. Lo Zio Ago un giorno ha fermato Porta Nuova, ma senza mettersi sotto le rotaie, bensì spacciandosi per un ispettore di finanza romana e reggendo il gioco per qualche ora. Lo Zio Ago potrebbe sembrare un cretino. E forse lo è. Ma fin da bambino ha dato prova di aver "fantasia, intuizione, decisione e velocità di esecuzione", insomma quello che per il Perozzi di Amici Miei definisce il genio.

Anni dieci di età, sagrestia della Chiesa di paese di campagna dove lo Zio Ago è nato. Al termine della Messa, servita dal bimbetto sciancato con la veste bianca, il parroco (uno di quelli pre-conciliari che ancora portava la veste talare e tutto l'abito di ordinanza) si sveste dei paramenti sotto gli occhi del giovin Zio. Con la curiosità di chi interroga il mondo per vivere il bimbetto prende in mano il cappello pastorale del prete, nero di foggia e napoleonico d'aspetto. Lo rigira, ne vede la fodera, e resta folgorato. Lo impugna e come può si caracolla nel sagrato correndo incontro alla mamma, basita dal vederlo brandire tal copricapo. "Guarda mamma, la fodera è ROSSA! Te l'avevo detto io che il prete era un COMUNISTA!".

Chapeau!

La luna e i paltò

2007-08-17T15:37:00.000+02:00

“Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti”.

Avevi ragione appieno, caro Cesare, ma a te il ritorno dava inquietudine, la stessa che il vivere non riusciva a placarti. E così quest’anno sono tornato, anch’io nel paese in cui non sono nato ma che è il mio, senza dubbio, dove i monti dell’Appennino si aprono in caverne e fan suonare i tuoni più bassi e ti cullano come grembo di madre.
Pochi i giorni di vacanza quest’anno, mi ero detto. E un grammo di rabbia mi rodeva. E’ dura, essere il più giovane di un blocco di colleghi altisonanti, il tappabuchi del loro riposo. Eppure ora sento di averli in qualche modo stracciati. C’è chi gode di un periodo lungo, chi si sente in ferie solo se viaggia lontano. Soltanto tempo e spazio dilatati sembrano essere l’essenza del riposo e del ristoro. Ma c’è un’altra dimensione della vacanza, che non è contemplata nei cataloghi delle agenzie. Ed è quella della memoria, dell’emozione e delle radici.

E un viaggio in questa profondità vale la più lunga e tortuosa crociera per i lidi assolati e remoti del nostro pianeta.
Potrei scrivere qui: dell’emozione di un volto che ti guarda, gli stessi tuoi lineamenti scavati dalla storia; della luce interiore che ti accende la foto di una lapide in un cimitero assolato e sperduto; di un uomo che ti riaccompagna vent’anni dopo a rivedere dove bambini giocavate insieme, e giocarci di nuovo con quello che è oggi suo figlio; della fatica di sopravvivere a certi pranzi, maratone della gola, ma inevitabili gesti di amore; di luoghi rifugi dei partigiani, ancora oggi vie di fuga da un mondo impazzito; di grotte, grottoni, Madonne, messeri, corti e cortili; di giovani che impazziscono per un palio medievale dove premio è un’oca; della gioia di portare alle tue radici un annuncio di festa e una persona che ti e gli scalda il cuore.
Potrei scrivere di tutto questo, ma tutto ciò di parole non ha bisogno, perché quello che da un occhio passa all’altro arriva prima all’ippocampo e al sistema limbico, alla memoria e all’emozione. E i centri che regolano la parola da lì sono troppo lontani e si vergognano di raccontare quanto è così intimo.
“C’è una ragione perché sono tornato in questo paese…” e io e il mio cuore ora la conosciamo bene. E la fatica, il dolore, l’inverno che verrà non ci spaventano più.
Perché questo ritorno ci scalderà più della lana del più pesante dei paltò.

2007-08-03T15:23:00.000+02:00

Lasciatemi divertire. Poca voglia di scrivere, nemmeno il titolo del post.

Parto alcuni giorni, destinazione Londra, dintorni scout. Poi, causa lavoro, catasto di merda e solito sporco e vile denaro, tornerò. Vi cambio la musichina del blog. Musica punk, forse sì forse no, se riuscite ad aspettare oltre le prime note...

A presto, mannaggiavvoi.

Duecentesimo post

2007-07-30T12:17:00.000+02:00

Mi raccomando, gioca bene le tue mosse. E Grazie.

UPDATE

Adesso basta, però...

A-lessìa

2007-07-26T09:38:00.000+02:00

Massì. Certi nomi davvero sono profetici. Ieri sera dopo un bel po' che non ti pensavo, ascoltando la voce di Mixo (Paolo Damasio) dai microfoni di radio Due, mi sei tornata in mente. Così, come un ricordo, ma senza acredine né sentimento ulteriore. E ho pensato che seppure ti incontrassi, in fondo non avrei niente da dirti. Né purtroppo né per fortuna. Alessia nel nome, a-lessìa nell'effetto.

Le perle del capitano Bodi

2007-07-21T20:29:00.000+02:00

Uomo triste, accaldato si accinge lento e traballante alla sua ripetitiva occupazione.

"Oggi Pinin deve aver bevuto un po'..."

"Secondo me non ha bevuto abbastanza."

Carte della memoria, memoria di carte

2007-07-19T00:58:00.000+02:00

Campiglia, parco del Gran Paradiso.

Le facce di questi uomini mi guardano da una roccia. Quella in cui oggi è inserita la foto che li ritrae a fine Ottocento davanti a questa stessa venatura di pietra.

E' come se mi passassero la mano, chissà che scartina calerà questo ragazzetto foresto.

Commuove il ricordo e quei volti sembrano storie interessantissime. Perchè fanno parte di un quotidiano lontano. Non la storia, ma la vita, quella di tutti i giorni, tra quelle dita grezze, ingiallite dal tabacco e crepate dalla terra. E non si andava a giocare se non a capo coperto e non senza un dignitoso panno a coprire un tavolo d'osteria, che nemmeno un casinò vero si sarebbe sognato. E l'uomo senza barba uomo non era, semmai ragazzetto da braghe corte. Il gilet abbottonato bottone per bottone come la talare di un prete, perchè quel che ripara dal freddo protegge pure dal caldo (diceva il mio nonno).

Signori cari, vi hanno lasciato lì, la mano aperta da giocare, nascosti in un angolo dove ritrovarvi non può essere una coincidenza. Non vi conosco ma vi rispetto. Perchè mi comunicate una dignità che oggi rarissimamente trovo e che allora tra questi monti respiravate a pieni polmoni e vi scorreva dentro fresca come l'acqua delle cascate. Lontani nel tempo, camminatori da non riuscire a starvi dietro, bevitori da farmi sembrare astemio e avvezzi alla fatica da ricordarmi quanto cittadino io sia.

Ma vicini nel cuore e nella vostra voglia di essere ricordati così.

Mentre giocate.

Ché altrimenti per cosa val la pena vivere?

Up patriots to arms...

2007-07-16T16:57:00.000+02:00

"Up patriots to arms, Engagez-Vous

la musica contemporanea, mi butta giù."

Massì: Battiato, Subsonica, il mitico Antony (nella foto), l'inutile Ivan Segreto (destinato a rimanere tale). Insomma anche quest'anno è finita la rassegna di Traffic. Qui trovate quanto scrivevo in tale occasione un anno fa. E' valsa la pena esserci, ma per me è stato comunque un rito personale oltre la musica. Un anno fa partivo per le ferie in un marasma emotivo inconcepibile e soprattutto devastante. Il treno che passava da Esperanza mi ha tirato su. Oggi le ferie non so ancora bene cosa potranno essere, ma è tutto cambiato. Con una mossa semplice, elementare. Quella strada lì stop, questa è quella giusta. Una folgorazione che a San Paolo avrebbe fatto una pippa. Mi sono ucciso di ipotesi per uscire da una stanza senza finestre, ma bastava capovolgerla. Ho scoperto la mia penicillina. Insomma mi sono accorto che vedere quello che vedi tutti i giorni con gli occhi del cuore è la rivoluzione più difficile ma allo stesso tempo facile che ci sia. Ho avuto culo. Ora lo devo proteggere. E tenere gli occhi aperti.

Semplice. Banale. Bellissimo.

Le perle del capitano Bodi

2007-07-12T09:28:00.000+02:00

Detto di signora abilmente spregiudicata: "Quella lì ha ciucciato più bancomat che belini"

DE_RAEL_IZZAZIONE

2007-07-01T12:31:00.000+02:00

Ovvero post sulla “derealizzazione da blog” dedicato a Rael.
La derealizzazione, detta anche depersonalizzazione allopsichichica è in psicopatologia un’alterazione della coscienza per cui è l’ambiente che ci circonda a divenire estraneo, irreale, non più familiare per l’individuo. Fa un po’ parte di quelle esperienze che una volta nella vita possono capitare a tutti, pure a quelli di noi pochissimi che pensano di non essere psicotici.
Allora capita che una sera tu sia a parlare con una persona, che hai conosciuto in quel momento, di quanto sia estraniante il mondo blog per cui il tuo vicino di casa potrebbe essere contemporaneamente il solito coglione che giammai saluteresti e la blogstar di cui leggi pure quante sigarette ha fumato oggi con la smania di aggiungere il trecentocinquantaseiesimo commento in una lunga sequela di em(e)ticon e “auguri di buona giornata e un bacio”. E ti pare che costui che ti hanno presentato come blogger sia a te estremamente affine perché scopri che avete letto le stesse letture di nicchia. E magari non sai che il nickname ariano che si è scelto nasconde un suo passato neppure tanto remoto di terrorista nero.
Noti inoltre di essere in un gruppo di dieci persone, le cui frequentazioni real-life ammonteranno in media a 2 nell’arco di 2 anni, estremamente compatto, cameratesco e solido. In cui tutti si lavora all’unisono, senza nessuna prova precedente, per non far sapere alla moglie di uno di voi (dico moglie, non puttanone caricato in tangenziale) che non solo esistete come affiatato gruppo di amici, ma che vi siete conosciuti casualmente in luoghi particolari fuori dal mondo e dalla tecnologia. Tipo teatri, raduni di estimatori del folletto, pellegrinaggi alla casa natale di Padre Pio, insomma tutte situazioni in cui ctrl+alt+canc potrebbe essere considerata una combinazione incomprensibile di geroglifici.
E risultate credibili. Giuro.
Poi capita che in un’altra serata in cui per ammazzare la noia avete deciso che una festa di piazza potrebbe salvarvi dal suicidio incontriate proprio lei, che alcuni in rete pensano sia un lui. (Quando ad essere onesti lui/lei è anche voi, ma rendiamo le cose semplici.) Esso accompagnato da una famiglia, da un odore insopportabile e inebriante di realtà. Di colpo le maschere si sovrappongono davanti a un libro dalle mille copertine. E inventate sull’istante un meta-linguaggio che non sapevate di sapere. Perché in quell’istante siete dentro un segreto di cui vi sfuggono i contorni ma non il potenziale.

E’ come se vi avessero precipitato nel bagno di Bukowski, nell’anticamera di Freud, dallo spacciatore di Dick e tra le chiappe strette di Baricco.
E a voi sarebbe piaciuto conoscere soltanto tre delle quattro condizioni sopra descritte.

“Auguri di buona giornata e un bacio”. A tutti.

L'insostenibile rottura di palle dell'esistenzialismo

2007-06-26T19:03:00.000+02:00

E' da un po' che ci sto pensando. Come a volte capita si cerca di fare i conti in tasca al proprio passato, remoto e soprattutto prossimo. Nell'ultimo anno alcune importanti prospettive mi si sono rovesciate. E qualche sassolino nelle scarpe è rimasto.

L'esistenzialismo, francese o meno, ha spesso suggestionato la mia posa di fronte al mestiere di vivere. Il tutto condito da una fascinazione estetica, assolutamente consona al mio narcisismo e soprattutto necessaria a darsi un tono tra gli squali nel mondo lì fuori. Saran stati gli studi "o il mio provincialismo", ma questa viziosa lettura del mondo ha condizionato il mio vivere in modo depressivo, subdolo e per un certo senso essenziale. Pur facendo a pugni con il mio credere, mascherato da onestà intellettuale, l'esistenzialismo mi ha illuso che si potesse vivere delle vite altrui, regalando e relegando la propria al nulla.

E qui te lo dirò, cara A******, i nostri sei anni insieme sono stati bellissimi, ma erano già morti in quel primo indimenticabile bacio. Non odiarmi oppure odiami pure, ti ho tanto amata da non vederti più, da non vedere che il tuo sogno su noi non era mai stato sognato. E ti regalo come si regala un fiore di pietra questa frase di Albert "tubercolosi" Camus, sintesi della nostra storia: "...sbagliamo sempre due volte sulle persone che amiamo, prima a loro vantaggio e poi a loro svantaggio".

Insomma, per dirla tutta, oggi sono stufo di vestire grigio. E sono stufo di non vivere appieno per paura di morire davvero. Perchè l'esistenzialismo ha dato da mangiare solo agli esistenzialisti. E a Guccini. E ai baristi di fronte ai quali mi sono stroncato per anni.

Voglio brindare alla vita, prendere una bottiglia di quello buono, fottendomene un bel po' del bicchiere mezzo pieno o mezzo vuoto. Questa volta il libro me lo voglio scrivere da solo.

E chi vivrà vedrà. E chi non avrà vissuto, continuerà a vedersi la punta delle scarpe.

Galleggiare

2007-06-20T17:17:00.000+02:00

Ogni tanto parlo un po' così, a cervello in buffering protratto. Poi mi stupisco.

"Almeno tu potresti andartene in piscina, io no. Io riesco a galleggiare a dorso, poi se mi giro e non tocco mi agito e ho paura..."

"Non dovresti aver paura di non toccare. D'altronde ora che stiamo camminando insieme non sei spaventata di non poter toccare il fondo del cielo... no?...."

La vita: note a margine.

2007-06-02T20:04:00.000+02:00

Alcune cose che ho imparato. O forse le avevo solo dimenticate.

1. E' nei dettagli che si ritrova la traccia di qualcosa di più completo.

2. Ci possono essere persone convinte a loro modo di amarti e di poter tornare a stare insieme a te dopo quindici anni da quei momenti. E lo scopri soltanto quando dici loro che ti sposerai. (non ditemi che solo un uomo potrebbe non accorgersene, perchè è un luogo comune...).

3. I soldi sono una cosa più importante di quanto vorresti ammettere. Te ne accorgi quando al lavoro continui a passare nella macchina sbollatrice il bancomat invece del tuo tesserino aziendale.

4. Fede e Scienza saranno inconciliabili ma non sanno mollarsi come una coppietta di adolescenti mocciosi. Te ne accorgi quando un parroco ti chiede una relazione psichiatrica per poter fare esorcizzare una tua paziente.

5. Dal rapporto con i propri genitori, soprattutto i migliori di questo mondo è difficile uscirne sani. Tanto vale arrendersi e magari spillargli qualche spicciolo.

6. Ti manca veramente solo quello che ami. Tempo presente. Non quello che hai amato. Tempo passato. E' quando ami il ricordo che ti trovi fottuto.

Per stanotte basta. Queste righe stavano bene anche nel "bradibionte's corner". Magari ce le metterò, magari no.

40KD695

2007-05-26T15:58:00.000+02:00

Magari per il 2010 capiremo tutto. Magari no. Magari Lost è una minchiata. Magari no. C'è che una lacrimuccia per il tizio qui sopra mi scende ancora...

To Rael and Diderot. With love and creeping respect.

2007-05-22T20:50:00.000+02:00

Grazie Leo!

2007-05-17T17:33:00.000+02:00

Oggi continuo a ridere (anche un po' amaramente) per la pagina 26 dell'ultimo Rat-Man, il 60 (io Leo Ortolani lo adoro):

"Stephen Hawking ha scoperto l'esistenza di altri universi!"

"Sì, ma gli tocca vivere in questo!"

...sti cazzo di giochini

2007-05-08T22:09:00.000+02:00

Capita che la lodevole e purtroppo a volte irrefrenabile Xlthlx mi abbia passato la sfiga di una di quelle catene bloggiche che almeno una volta nella vita tenterò di fare.

Si tratta di scrivere i cinque incipit letterari che si ritengono epocali. Eccoli:

1. "Nominato ufficiale, Giovanni Drogo partì una mattina di settembre dalla città per raggiungere la Fortezza Bastiani, sua prima destinazione." Dino Buzzati, Il deserto dei Tartari (in una frase c'è già tutto il romanzo);

2. "Nella loggia della sua astronave color ebano, il Console dell'Egemonia suonava, su uno Steinway antico ma ben conservato, il Preludio in Do diesis minore di Rachmaninoff; in basso, fra le paludi, enormi creature verdi simili a sauri si agitavano e mugghiavano." Dan Simmons, Hyperion (ad ognuno la sua fantascienza);

3. "Fumo di fumi / dice Qohélet / Fumo di fumi / Tutto non è che fumo / C'è un guadagno per l'uomo in tutto lo sforzo suo che fa penando sotto il sole?" Qohélet, colui che prende la parola, traduzione italiana di Guido Ceronetti (a me la Bibbia piace anche letterariamente);

4. "Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile: "Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués." Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier." Albert Camus, L'étranger (questo ve lo beccate in originale perchè secondo me è intraducibile);

5. "Dal diario di Rorschach, 12 ottobre 1985: Stamattina carogna di cane del vicolo, impronta di pneumatico sullo stomaco squarciato. Questa città ha paura di me. Ho visto la sua vera faccia." Alan Moore/Dave Gibbons, Watchmen (è un fumetto lo so, provate a dire che non è letteratura).

Questo sarebbe quanto.

Però a me le regole di sti cazzo di giochini non piacciono. Quindi non incastro nessuno se non chi ha voglia di farlo. E poi vi cito il numero 6.

"Mentre correvo sul ponte Isabella, l'acqua del Po dieci metri sotto, tentando disperatamente di non inciampare ho pensato: C'è chi ha una vita come il Mississippi, liquida, lenta, fertile, e chi come Tex, rischia ogni giorno di morire di sete nel deserto del sale, di sfracellarsi giù da una scarpata o di congelare sotto una tormenta." Fabio Geda, Per il resto del viaggio ho sparato agli indiani. Lo trovate linkato e vi consiglio caldamente di sbattervi per comprarlo per i tipi della instar libri e di leggerlo. Anche se (e sottolineo anche se) è un amico, Fabio scrive davvero bene.

See ya.

Trentatrè+1

2007-05-04T11:59:00.000+02:00

Oggi si sappia il lavoro mi sta uccidendo.

Ma forse non ce la farà a finirmi per domenica.

Se così sarà avrò concluso il mio trentatreesimo anno di vita senza essere morto come Bon Scott o John Belushi. Ma contro ogni mia aspettativa essendo in qualche modo risorto in una nuova esistenza che trecentosessantaerotti giorni fa mi pareva impossibile.

Tanti auguri a me e a paparino Sigismondo Freud.

To those it may concern

2007-04-28T09:51:00.000+02:00

Qui si scompare qualche giorno fino al mese prossimo. Per quelli a cui può interessare, ma soprattutto per quelli a cui non frega niente...

UPDATE (2 maggio)

Back to shit and to work.

Ascoltatevi sti ragazzini. Chè ci hanno veramente un bel tiro.

Hero of the day

2007-04-27T01:22:00.000+02:00

Questa è la notizia del giorno.
Ne so più di quanto crediate. A volte ci sono anche i ghost-psychiatrist.
Spero soltanto che anche qui come in America si arrivi a porsi dei ragionevoli dubbi se questo è necessario. Ma spero di più che questa tecnica serva davvero ai miei pazienti. Anche perchè il culo un po' me lo sto giocando anch'io.

True lies

2007-04-20T23:02:00.000+02:00

Le dieci bugie più frequenti che diciamo ai nostri bambini:

1. Ti abbiamo trovato in mezzo ad un cespuglio;

2. Se passa l'angelo resti così;

3. Se non vai a dormire Babbo Natale non viene;

4. Non ce n'è più;

5. Il negozio era chiuso;

6. Fluffy dormirà per molto tempo.

7. Che bel disegno;

8. Ma come sei bravo;

9. Siamo quasi arrivati;

10. Questo non ti farà male.

Le dieci bugie più frequenti che i nostri bambini ci dicono:

1. Non sono stato io;

2. Non l'ho fatto io;

3. Era già rotto;

4. Non l'ho mangiato io;

5. L'ho fatto tutto da solo;

6. Da nessuna parte;

7. Nessuno;

8. Me l'ha fatto lui/lei;

9. Lo ripago;

10. Lo faccio tra un minuto.

Entrambe tratti da "Il libro delle bugie" - ISBN editore. Queste invece sono mie:

Le dieci bugie più frequenti che un blogger dice:

1. Chiuderò il blog;

2. Quello che scrivo nel mio blog (privato) è la mia vita reale;

3. Scrivi benissimo;

4. Non mi importa di quanti commenti ricevo;

5. Non ho mai fatto sesso con qualcuno/a conosciuto/a in rete;

6. Non farei mai sesso con qualcuno/a conosciuto/a in rete;

7. Mi trovo bene con la piattaforma operativa con cui scrivo;

8. Scrivo solo per me stesso/a;

9. Non mi manca niente nella vita;

10. Se non avessi mai aperto un blog non ci saremmo mai incontrati.

Eggià

2007-04-18T07:49:00.000+02:00

"Ma tu non blogghi più?" mi chiesero ieri.
"Chi siamo, da dove andiamo, basterà la benzina?"

Veramente il mondo è una fonte inesauribile di domande senza risposta...

Creeners are back in town!

2007-03-27T20:06:00.000+02:00

Nel disordine: Bella Ciao in versione Creen-partigiana, Scouting for boys (canzone scout dilaniata), I don't wanna grow up (con buona pace di Waits e dei Ramones), La carta dei diritti (pezzo nostro in versione iper-tirata) e una nuova track che necessita di testo. Fatevi avanti, impavidi lettori di questo blog (e amanti della poesia..., astenersi Manzo-boys...)

Privacy isn't real Rael...

2007-03-24T12:33:00.000+01:00

Gli eroi esistono, Rael. E camminano in mezzo a noi. Ma riconoscerli, anche quando ne hai traccia nella memoria, è difficile. Per fortuna sono loro, certe sere quando i fiumi su Torino riaccolgono a ritroso esseri marini dal mare della Lanterna, che decidono di fare un pezzo di strada al nostro fianco. E il Poeta decide di ascoltare benevolo la giovane quota rosa emergente dal sottobosco della rete. E in Massena28 la storia collassa su un piatto di taleggio. Una sera che Dora o Po è lo stesso, che l'India incontra il Libano, che il mare respira neve e i cinque continenti sembrano finalmente a portata di mano.

Ieri ad ascoltarti c'era il mitico Alessio Manzo.

Questi dati li regala la rete.

ALESSIO MANZO – Currenti calamo – pagine 40 – Codice 60761 - Prezzo di copertina: Euro 5
ISBN 88-89558-03-2

Definire poliedrico Alessio Manzo (dottore in legge, filosofo, teologo, traduttore dell’ “Apocalisse di Giovanni”, di classici greci, latini e della letteratura internazionale) è poco: ha molte frecce al suo arco (la religione, la politica, la moda); le sue poesie sono animate da gioiosità e giocosità, condite di molto sale e ruscellanti rime; la trovata veramente originale è la cifra del suo stile.
L’autore, fedele all’orazione “aurea mediocritas”, tuttavia non disdegna il volo pindarico come quando nel fulminante distico “Per il tuo eterno ritorno, Pippo, / meriterai un mondo, non un cippo” mette in berlina l’attualità mondana.
Componimenti di natura più complessa (quale la lirica “Ave, Ventura! / Fra quattro mura / l’anima pura / gli occhi si tura, / premi con cura, / virtù conserva. / Sorte è oscura, / fortuna varia: / muta, non dura, / il senno fura. / A te la gloria, / Italia serva!”) deridono personaggi pubblici, dello spettacolo e della televisione, mettendone in risalto pregi e difetti con tono tagliente che intende mostrare come la loro vacuità sia il riflesso di un’Italietta priva di valori e grandezza, ma non di creatività e buonumore. C’è spazio per riflessioni estetiche: “Non si dica Arte, / se dal cor non parte; / non si dica Arte, / se fa false carte; / non si dica Arte, / se la ispira Marte; /non si dica Arte, se imita le sarte / e crea vesti arte” perché, come sentenzia Oscar Wilde nella Prefazione de “Il Ritratto di Dorian Gray”, “The artist is the creator of beautiful things” (L’artista è il creatore delle belle cose).

Questa poesia:

Il Passo dello Spluga
separa l'Alpe Retica
dalla Lepontina,
l'elvetica
dall'italica;
non vuole bega,
rifugio nega
allo stratega,
al despota
stolto, beota,
sciocco, idiota,
del diavolo collega,
col crucco unitosi in lega,
giunto all'omega,
fuggiasco, transfuga
in ritirata, in fuga
dalla Valtellina.
Ma i cantoni
Ticino e Grigioni,
Locarno, Lugan,
Bellinzona,
Puntraschigna,
Davos, Arosa,
Klosters, Cuera
e San Murezzan
sono romani,
italiani,
guardano a Milan.
Ma la Rezia
imperiale,
augustale
guarda a Roma.
E l'Alpe grandiosa,
la montagna,
di monti corona,
sono mura d'Italia.

Antologia del Premio letterario Premio La Montagna Valle Spluga 2006 - 14x20,5 - pagg. 60 - Euro 10,00 - ISBN 88-6037-257-7

Rael is real, Manzo is real, Rael...

Hanami

2007-03-21T01:37:00.000+01:00

Ho scritto qualcosina di là, nel Bradibionte's Corner.

Thank you...

2007-03-08T17:38:00.000+01:00

Premessa: non diffondete queste immagini su siti pornografici della rete... (su non fate i bastardi).

Con calma vi racconterò la mia enorme emozione di un fuoco di fila di domande durato due ore.
Intanto ringrazio di cuore tutti gli allievi del Liceo Europeo "Altiero Spinelli" di Torino per avermi dato un motivo di più per amare il mio lavoro. Grazie ad ognuno di voi e al vostro interesse. Grazie a Lucia.
E continuate a sognare ragazzi...

Tonight...

2007-03-07T22:39:00.000+01:00

Stanotte volevo scrivere. Qualcosa di un po' valido. Quelle volte che ti senti anche un po' carico. Una roba da Bradibionte's Corner. Che ovviamente latita anche lui...

Ma signori miei non ci riesco. Stanotte sono al lavoro e vivo una incredibile regressione. Domattina devo andare a far lezione durante un'autogestione in un liceo di Torino sull'interpretazione dei sogni. Ovviamente non sono preparato. Ma mi è tornato il mood da liceale. Per cui ci andrò (facendo ridere i soliti quattro tamarri di merda) con le mie All Star e il mio giubbino di pelle nera. E soprattutto stanotte mi preparerò alla lezione. Facendo come sempre facevo tutto all'ultimo. La notte prima degli esami. Di una vita fa.

Mai più senza

2007-03-02T19:25:00.000+01:00

L'incredulità di San Tommaso

2007-02-27T12:17:00.000+01:00

(Michelangelo Merisi da Caravaggio, a Roma nel 1600-1601, olio su tela 107X146 cm, conservato alla
Bildergalerie del parco di Sanssouci a Potsdam)

“L’uomo, nel conoscere Dio con la sola luce della ragione, incontra molte difficoltà. Inoltre non può entrare da solo nell’intimità del mistero divino…” (Compendio del Catechismo della Chiesa Cattolica, 2005)

“Otto giorni dopo i discepoli erano di nuovo in casa e c’era con loro anche Tommaso. Venne Gesù, a porte chiuse, si fermò in mezzo a loro e disse: “Pace a voi!”. Poi disse a Tommaso: “Metti qua il tuo dito e guarda le mie mani; stendi la tua mano, e mettila nel mio costato; e non essere più incredulo ma credente!”. Rispose Tommaso: “Mio Signore mio Dio!”. Gesù gli disse: “Perché mi hai veduto, hai creduto: beati quelli che pur non avendo visto crederanno!”. (Giovanni, 20, 26-29)

L’episodio di Tommaso è in qualche modo il suggello della missione apostolica. In Giovanni è il terzo momento in cui Cristo si manifesta e invita alla predicazione dopo l’incontro. Maria di Magdala fuori dal sepolcro, i discepoli la sera stessa, Tommaso otto giorni dopo. Altri evangelisti inseriscono anche nel mezzo l’episodio dei discepoli di Emmaus, il riconoscimento nello spezzare il pane.
Sono tre movimenti diversi. Maria non capisce subito e Cristo è sfuggente, non può essere trattenuto (“Noli me tangere”), si percepisce l’urgenza di tornare al Padre. Con i discepoli, di Emmaus o meno, si fa riconoscere e porta il mistero del Padre al mondo con l’Eucarestia e “alitando” sui discepoli. In Tommaso Cristo avvicina l’uomo, lo prende per mano e compie quello che l’uomo non può fare con la sola luce della ragione. Lo fa letteralmente penetrare nella sua intimità affinché creda e, credendo, abbia “la vita nel suo nome” (Giovanni 20, 31).
Caravaggio, artista grande quanto controverso, personaggio burrascoso, sanguigno e che non mancava di frequentare ogni angolo di mondo, compresi postriboli, campi di pallacorda e galere, conosceva però bene i racconti evangelici attorno alla resurrezione. Il cardinale Francesco Maria del Monte fu il suo primo grande committente e protettore durante il periodo romano e fu grazie a lui che dipinse i dipinti sulla vita di San Matteo (la vocazione e il martirio) che chiunque abbia una mezza giornata libera a Roma può andare a vedere alla Chiesa di San Luigi ai Francesi, a due passi dal Pantheon. Quei dipinti intorno all’Anno Santo 1600 lo resero famoso, gli diedero la possibilità di passare a soggetti impegnativi quale la Conversione di San Paolo, San Matteo e l’Angelo. Peccato che il suo modo di intendere l’arte passasse dalla strada. E la crudezza del suo dipingere non sempre piacesse ai suoi committenti. Ma personaggi come il Marchese Giustiniani lo accolsero sotto la loro ala e furono i committenti del quadro che stiamo esaminando così come di almeno una delle due scene dei Discepoli di Emmaus che egli dipinse sempre in quegli anni. I suoi modelli erano gente semplice, spesso “intercambiabile”. Il discepolo anziano sullo sfondo del nostro quadro è la stessa persona che tiene il cavallo di San Paolo e il discepolo dalle mani sgraziate (forse Pietro) ad Emmaus. Tommaso e i due discepoli sullo sfondo sono quindi persone comuni. Il taglio “americano” dell’nquadratura, tipico della pittura veneta del tempo, ci restituisce nel rosso-bruno della tela tre figure abbigliate con le vesti di tutti i giorni. Increduli e protesi verso il Cristo sembrano tre anatomo-patologi attorno ad un tavolo settorio. Il testone di Tommaso (il cui nome vero poi forse era Giuda) si piazza proprio nel mezzo della tela ed ha lo sguardo di chi si sforza di guardare oltre, di integrare ciò che vede con l’attenta percezione tattile che sta facendo, guidato dalla mano stessa del Cristo.
Cristo che qui ha abiti solenni ma la sembianza del cadavere morto in croce. Non è lo sbarbatello ringiovanito che inganna i discepoli di Emmaus nell’altro dipinto coevo del Caravaggio. E’ proprio lui e viene dal buio del sepolcro per proiettarsi nella luce della resurrezione. E’ la cifra stilistica dell’autore, il suo estremo chiaroscuro. O come gli fa dire Camilleri nella finzione del suo recente romanzo “Il colore del sole” l’ossessione del sole nero. Ed è inquietante il realismo del cadavere color avorio. “…Forse solo chi ha dato la morte sa dipigner la verità della morte” fa pronunciare all’assassino Caravaggio la penna di Camilleri.
San Tommaso darà origine ad un vangelo gnostico, al racconto degli atti della sua predicazione in India, rimarrà l’emblema dello scetticismo non credendo neppure all’Assunzione in Cielo di Maria fino a che non gli cadrà in testa la sua cintura, morirà martire a colpi di lancia, ma sarà considerato ancora oggi patrono dei giudici e protettore dalle malattie degli occhi. Perché lui ha visto con gli occhi e con il cuore.
Il gesto del suo dito (ora reliquia nella Chiesa di Santa Croce in Gerusalemme a Roma dove la tradizione vuole che lo portasse nel 320 d.C. la madre dell’imperatore Costantino il Grande) è quasi un atto medico, un gesto di guarigione che il Cristo fa nei confronti dell’Uomo. Facendogli toccare la sua ferita gli dona un’ultima “Beatitudine”: “beati quelli che pur non avendo visto crederanno!”
E’ un’immagine archetipica, direbbe Jung. Come il centauro Chirone, figlio di Cronos e maestro di Asclepio, il papà della medicina. Egli curava i suoi pazienti con il pus che sgorgava da una piaga insanabile nel suo ginocchio. E’ il mito del “guaritore ferito”, quello a cui fece riferimento il secolo scorso anche il prete olandese Henrri Nouwen parlando del “ministero nella società contemporanea”. E’ nella nostra debolezza che si incontra l’altro. E’ sul piano della comune sofferenza che spesso si comunica come em-patia.Ed è portandoci con sé dentro la ferita che insanguina la Storia che il Cristo ci può parlare ed essere capito. A noi non è dato di “mettere il dito” come Tommaso. E’ dentro le nostre ferite, sia quelle fisiche che quelle della nostra limitata ragione, che dobbiamo entrare. E una volta lì, se abbiamo fede, la mano di Cristo ci porterà da lui oltre la carne.

2007-02-20T19:57:00.000+01:00

Nuovo post nel Bradibionte's Corner, miei cari. Ci si vede di là.

Bradibionte's Corner

2007-02-16T21:42:00.000+01:00

Avevo una mezza voglia di mollare tutto. Forse si intuiva.

Come spesso succede invece di mollare rilancio.

L'angolo del bradibionte nasce su wordpress senza un particolare motivo, se non quello che "mi andava così". Il collegamento lo troverete sempre in cima nella colonna di fianco. Che cosa farò ancora qui di preciso non so, ma continuerò ad usare questa specie di Blu-pensiero. Che forma prenderà questo nuovo pargolo non è dato sapere, ma credo sarà il tentativo di scrivere una "bella copia" di questo disordinato, meticcio, ingombrante foglio caotico che state leggendo ormai da più di un annetto. E chi vorrà vedrà.