Notte. Turno di guardia. Solito marasma ai confini tra la salute mentale e la strada.

Tiri il fiato. Schermata blu, breve giro tra i blog di amici e affini. Voglia di essere solo spettatore. Nulla, non ti manca nulla. Non è neppure il tedio. Forse è la stanchezza, forse è l'autunno che monta dentro. Poi ti vengono a chiedere, a te che sei davvero sentinella del ventre del nuovo giorno, nella città che porta i filosofi tedeschi ad abbracciare i cavalli, a domandarti a che punto è la notte?

Quello che conta secondo me non è a che punto ma che la notte è. La notte è fabbrica dell'essere, è la patria dei sogni ed il laboratorio del domani. E' travaglio, è parto anche quando è sterile. O sterilizzata dall'alcol o imbiancata dalla solitudine.

No, mia cara, non risponderò. Perchè amo troppo i miei giorni perchè la notte, la mia notte, finisca. Perchè è l'unica domanda a cui da vivi rispondere non si può. Perchè ci son giorni inutili che finiscono. Ma ogni notte è preziosa come l'aria per rivedere di nuovo il sole.