A singer without song

Qualcuno mi dice oggi: "Ma lo sai che dal tuo blog non si capisce se poi hai lasciato la tua fidanzata o no?".

Apprezzo che qualcuno, a cui peraltro voglio bene nonostante giochi a sfasciarmi le braccia a suon di pugni, mi chieda come sto. E' distorto davvero che qui sopra si debba capire qualcosa più del sentimento. Non scrivo qui sopra per dire a che ora mi taglio le unghie o se ho tinto i capelli color carne piuttosto che rasarmi a zero. E il sentire non è lineare, non è chiaro nè lo vuole essere. Sul fatto che non possa esserlo son disposto a discutere. Con chi mi dice che è una questione di non mentirsi e che la via più veloce che porta dal dolore al domani è proprio una retta.

Qui (s)ragiono ad alta voce e mi faccio eco da me. Provo le pose e le maschere. E nello specchio conto le cicatrici sulla lingua ma pure lecco le ferite più nascoste. Respiro, dissimulo, nego, ironizzo e rilancio. Ma la realtà è ben altra cosa. E' solida, informattabile e non scorre. Precipita, coagula e occlude i tuoi vasi. Quelli che portano sangue alla tua immaginazione. Questo blog è una circolazione secondaria e alternativa alla nècrosi del reale. Qui non c'è la cicatrice ma la pelle risanata. O il sogno di essa. Che, non ci crederete, è la stessa identica cosa.

Domandare, cara kao, è lecito, sognare è cortesia. Quando non una necessità.