Stream of...

inquieto. sonnacchioso. caldo sul viso, ossa rotte. bello fuori, giorno da cimitero con occhiale da sole. carismatico inutile mistero. "quickness of the eye deceives the mind". i tuoi morti, i tuoi fantasmi. dopo l'alcolico sabba delle streghe di ieri. e finestrini appanati da respiri dolci e disperati. "Ma che senso esiste in ciò che è nato dentro ai muri tuoi, tutto è morto e nessuno ha mai saputo o solamente non ha senso chiedersi, io più mi chiedo e meno ho conosciuto". lo canta Guccini in Radici. quelle che non trovi girando per la tua piccola città, bastardo posto a bere un'acqua tonica alle quattro del pomeriggio. nel circolino della stazione dove le bestemmie dei vecchi avvinazzati giocatori di carte oggi tacciono. ma forse già lo facevano ieri. e tu già non c'eri, visto che eri un abbozzo d'uomo l'ultima volta che entrasti lì.
umore misto, sangue misto e bollente. vorresti rasare i ricordi come si fa con la tua barba. farne cresceri di nuovi, più robusti. ma tornano. e si incarniscono. orizzonte basso sulla catena di monti. limite al tuo mondo, skyline del tuo cuore. magenta, rosso primario spruzzato su un cielo senza nuvole. silenzio, strade vuote, tedio e strette di mano. il profilo antico di tuo padre, si gira e ti ringrazia di quei minuti insieme. in un silenzio carico d'amore. ché tanto non si può dire ma c'è. grazie a te, vecchio mio.